Девушка из Инстаграм. Или 7 дней из жизни в Москве

– Ты ослепительна, – говорит мне высокий мужчина лет сорока пяти, вышедший несколько минут назад из туалета. По характерному кривлянию фейсом несложно определить, чем он там только что занимался, и отчего его пробило на разговоры.

– Роман, – произнес он так многозначительно, как только смог.

– Ну, здравствуй, – очередной «не он» – так и хочется сказать, но вместо этого я смотрю на него оценивающим взглядом, чтобы показать, что не он выбирает меня, а я его, быть может. Но интерес мой ничем не обоснован, так как большая и чистая любовь, судя по всему, в его планы сегодня не входит. Ему тоже не сложно считать мои мысли, несколько секунд длится немая сцена и он переключается на каких – то веселых подружек, а я втягиваю в себя облако кальянного дыма, и взгляд мой скользит по компании мужчин за большим столом. Их можно охарактеризовать картинкой из Инстаграм, где из иллюминатора самолета видно ночную Москву и подпись: «Если бы понты светились». Смайлик.

На столе полный фьюжн, огромная тарелка с экзотическими фруктами, а так же суши, роллы, морские ежи. Повсюду расставлены стаканчики с жареными спринг роллами с крабом, видимо кто-то из присутствующих их очень любит. Рядом, в ледяных ведерках остывает шампанское «Veuve Clicquo». Почему-то никто не пьет и не ест, как будто боятся испортить декорации. Как сказала бы моя бабушка: «Зажрались».

Еще пару кадров для Инста стори. Обстановка в клубе накаляется, эм си что-то кричит в микрофон. Я с удовольствием поглощаю фрукты, поглядывая по сторонам. Камилла болтает с каким – то высоким красавцем. Рядом с нами танцует настолько худая девушка, что хочется ее покормить. Кажется, эти ножки-спички вот-вот поломаются. Возле нее трется чеченец в очень дорогом костюме, с ярко-голубыми глазами и рыжей бородой. Что за мода странная на эти бороды.

Девушке от силы лет восемнадцать. Уверена, что она работает моделью, такой типаж снова востребован. Бледные худые бэбики с нейтральными, абсолютно не запоминающимися лицами ходят по подиумам, как тени, дабы не отвлекать внимание зрителя от его величества Бренда, в который они одеты. Почувствовав мой взгляд, девушка оборачивается, и пафосное выражение ее лица сменяет вполне себе милая улыбка. Наверняка еще и начинающая актриса.

– А я Вас знаю, Вы Эффи, – ее голос звучит по-детски, с налетом дерзости, присущей подросткам. При этом видно, что она смущается и самоуверенность ее напускная. – Меня зовут Женя. Я актриса и модель.

Удивляюсь своей проницательности и повторяю про себя три раза: Женя, Женя, Женя. После этого приклеиваю к ней образ своей бабушки Жени, чтобы закрепить результат. Так учили на тренинге по запоминанию и это уже привычка.

– Можно «на ты», – я улыбаюсь и протягиваю ей половинку маракуйи.

– А еще я менеджер по моделям. Сотрудничаю с дорогими ресторанами и клубами. Тут музыка громко, можем завтра по телефону пообщаться?! – щебечет Женя. Мы обмениваемся контактами и закрепляем знакомство звоном бокалов.

В разговор вступает высокий мужчина, который сидит рядом с нами, не помню, как зовут. Он начинает жаловаться другу – весельчаку, как на прошлой неделе в Дюран баре у него украли крокодиловую куртку Zilli из гардероба, заплатив за якобы потерянный номерок. Гардеробщице же было невдомек, что цена вопроса около полумиллиона. – Их явно вычтут из ее зарплаты, – ухмыляется он.

Я слышала подобную историю про шубу из баргузинского соболя и поделилась с ними, чтобы поддержать разговор. К нам подсаживается бородатый и начинает, перекрикивая музыку, что-то рассказывать. Женя заливисто смеется и строит ему глазки, сок маракуйи стекает по ее губам, в то время как лысый мужчина пожирает глазами декольте Крис. Видно, что он в полном восторге от ее пышных форм.

– Как кстати, твоя подруга поживает, ну та, с прошлых выходных? – спрашивает весельчак у бородатого.

– Ааа, это был одноразовый фильм. Такие не хочется пересматривать, —все дружно хохочут.

Еще один круг и микрофон оказывается в моих руках. Я встаю и двигаюсь в сторону сцены, по пути замечая Роберта – очень известного актера, с которым мы пока незнакомы, но было бы неплохо это исправить. Слегка ему подмигиваю, и плавным движением подбородка приглашаю к себе. Он очень быстро соглашается, видимо тоже узнал меня, и решил подыграть.

Роберт симпатичный шатен с кудрявыми волосами, невысокого роста, так что на каблуках я немного выше него. Он поет основную партию, а я подпеваю.

«Малиновые сны, с капелькой слезы, она покинет клуб, в объятиях звезды…»

На припеве лицо его расплывается в самоуверенной улыбке, видно, что в воображении я уже не раз покинула этот клуб вместе с ним, со всеми вытекающими. Он обнимает меня за талию, и я чувствую, как от его ладоней исходит жар. У нас получилось очень красивое, искрометное выступление. В прямом смысле. Все громко аплодируют.

Я возвращаюсь, наблюдая за официантом, который старательно разливает шампанское в огромное количество бокалов на нашем столе и продолжает открывать бутылку за бутылкой. Девушки модельной внешности все пребывают, и их уже некуда сажать. Краем глаза замечаю, как Женя на своих тонких ножках двигается к выходу в обнимку с бородатым.

Роберт сидит поодаль и бросает на меня многозначительные взгляды, проявляя крайнюю заинтересованность. Крис кажется это заметила и не в восторге от того, что не все лавры сегодня достаются ей одной. До этого она чувствовала себя полноправной королевой этого вечера, но теперь ее настроение окончательно испорчено. Она продолжает радостно улыбаться, но я слишком хорошо знаю ее, чтобы этого не заметить.

На сцене пляшет гардеробщик – Валерий Иванович под трек «Пати мейкер». Все смеются и снимают на видео. Сверху летит серебряный дождик из фольги. Он кружится в воздухе, падает в бокалы и застревает в волосах. Со стороны все выглядит весьма феерично, если не брать во внимание то, что в таких местах никогда не встретишь счастливых лиц. Наверное те, кто действительно счастлив, давно уже спят в своих кроватях, в обнимку с любимыми, а не прожигают жизнь в компании себе подобных.

Крис прощается со всеми и уходит, ссылаясь на утреннюю съемку. Праздник жизни продолжается. Почему-то вспомнилась книга Волочковой с фейковым названием «Я и бал». Плачущий от смеха смайлик.

Уже около двух часов ночи, всех постепенно начинает накрывать от всевозможных видов допинга и громкой музыки. Ко мне подходит промоутер, который пригласил нас сюда, и что-то кричит в ухо. Я переспрашиваю.

– Эффи, мы сейчас все перемещаемся к Роме, на Поварскую, там у него Home party, ты с нами? Очень серьезные люди будут, поехали, не пожалеешь.

Я качаю головой, кажется, эта ночь никогда не закончится.

И тут появляется ОН. От неожиданности меня как будто ударяет током, я выпиваю залпом бокал вина и затягиваюсь кальяном, чтобы спрятаться в облаке дыма от этих глаз. Знакомьтесь, это Макс, мой бывший парень.

*****

Мы едем к Роме, в 800 метровую квартиру в стиле лофт, на Поварской.

Там уже собралась большая и шумная компания, в основном мужчины. Ничего интересного. Все как на подбор: старые, толстые и лысые, как будто на фейс-контроле им устраивали кастинг, только наоборот.

Я сажусь у бара, и молча наблюдаю, как десяток пьяных и загашенных девушек, если их можно так назвать, ползают на карачках, скручивая разбросанные купюры, и втягивают через них сахарную пудру, рассыпанную прямо по полу, наверное как раз с целью такой анимации. В телефоне куча СМС от Макса, умоляет о встрече. Что ж, давно пора поставить точку в этой истории.

Незаметно подбираю пару тысячных купюр и вызываю такси.

Из-за диджейского пульта на меня неодобрительно смотрит промоутер, похоже недоволен, что я уезжаю, а может просто обнюхался.

Рома возле него пританцовывает под минимал, рядом стоит его охранник и с очень серьезным видом за всеми наблюдает. Он, видимо, единственный здесь кто не нюхал, но по его непроницаемому выражению лица совершенно непонятно, одобряет ли он происходящее.

Только в такси я понимаю, что в очередной раз упустила шанс, за который борются десятки девушек, ежедневно приезжающих в Москву на пригородных поездах.

Но так же понимаю, что я слишком хороша для этого шанса.

Одиночество для меня – это не просто слово. Оно жжется, как лед, отдаваясь в руках, ногах и в животе.

Верю, что есть на этом свете кто – то, обняв кого, пустота превратится в полноту и польется через край, обжигая теплом, пульсирующим под кожей. Такое близкое, но в то же время далекое чувство, до боли знакомое, где – то внутри, такое родное. Ради него можно поставить на карту так много и ждать, ждать, ждать его прихода, не соглашаясь на меньшее, не смотря на логику и здравый смысл.

ПО КОЖЕ ДРОЖЬЮ

Есть два вида боли. Боль, которая делает нас сильнее и бесполезная боль, причиняющая страдания. ©

Многие ли ищут смысл жизни, листая ленту Инстаграм, или только я, выпив бокал вина в круглосуточной Кофемании, в полном одиночестве, когда все тело ломит от усталости, и немного сдавливает виски после ночной тусы.

К сожалению, я из тех людей, которые обычно уверяют себя в том, что ни под каким предлогом не выпьют больше трех бокалов, но выпив всего два, уже не понимают, почему так думали. Хотя алкоголь меня совсем не веселит, а наоборот, заставляет о многом задуматься, вот как сейчас.

На фото моя рука с «Rolex», бокалом белого вина и подпись: «Время никому не оставляет шансов…».

Знал ли Ганс Вилсдорф, создавая эти часы, что когда-либо, одной из наикрасивейших московских девушек придет в голову, глядя на них, подаренных на память о знакомстве одним сибирским нефтяником, смотреть на секундную стрелку и думать о жизни вот так, как я сейчас.

Время никому не оставляет шансов. Это факт, или фак, для тех, у кого на руке тикает эта стрелка.

На рассвете Москва ожила, и тысячи целеустремленных менеджеров уже спешат на работу, создавая давку в метро и суету на дорогах.

Мой телефон в сумке вяло вибрирует. Ну кому еще не спится…

– Эффи, это Женя, помнишь, мы в клубе познакомились?! – она громко рыдает. – Скажи мне, Эффи, ты знаешь Артура? Ну, это тот мужчина, что был с нами в караоке, ты знаешь его?

Не понимаю о чем она, какой Артур в восемь утра!

– Нет, не знаю, Женя, объясни, пожалуйста, что случилось? – я стараюсь говорить максимально спокойно, хотя чувствую, что ее волнение передается мне как вирус.

– Ну, тот, с рыжей бородой! Я была с ним сегодня ночью, он обещал мне золотые горы, если я буду его девушкой, уговаривал поехать с ним в отель. Сказал, что даст мне сто тысяч, если я поеду. А мне как раз за квартиру платить, деньги нужны! – ее голос то и дело срывался на плач.