Избранное. Время слов / 2

И я теперь, как некогда Колумб,
В первооткрытий вглядываюсь бездну:
Я сопричастен плаванью его,
Я выполнен по образу – подобью.
Так сад уснувший бредит половодьем
и вдохновеньем —наступивший год.
Но всё, чем я живу, к чему стремлюсь—
Летейским половодьем будет смыто…
Контрабандистом вывожу за скобки быта
Стихов и писем нелегальный груз.
Как жернов мельничный скрипит планеты шар,
В муку перемолов крупинки боли.
И маятник на уровне «душа»
Застынет, не раскачиваясь боле…

«Под дождями из чисел…»

Под дождями из чисел
Бредёт по земле человек.
Ливни дат
Охлестали его измождённые плечи.
Он скрывает свой взгляд
За завесой опущенных век,
Но по жизни пройти незамеченным
Он не хотел бы.
Он идёт, и шаги осторожны, предельно тихи:
То змеёй проскользнёт,
Укрываясь в изгибах ущелий.
Вдохновенью не скажешь: «Постой!» —
Значит, будут стихи.
Он охотник за словом
и за силуэтом в прицеле.

Лишь художнику вроде бы дела и нет до войны—
Философию сущего он воплощает в пейзаже:
Холст грунтует усердно, боясь не достичь белизны:
Здесь не краска, а время, – никем не замечено, – ляжет.
И ложатся, ложатся патроны—
Красиво и в лад:
Всё рассчитано до миллиметра.
И ложатся, ложатся зарубки на тёмный приклад,
И значок, что висит на груди —
Дан за меткость.
Даже если убьют,
Всё равно он останется жив,
Наблюдая себя же
В прицела оптической трубке.
Ведь не им
На талантах отточены,
Пущены в дело ножи
Восхитительно – Дьявольской
Мясорубки…

«Ветер листвою шуршит, как конфетной обёрткой…»

Ветер листвою шуршит, как конфетной обёрткой:
Крон – -обёртка, конфетка – душа. Оболочка
В узел сошлась, нолик старта исправив в восьмёрку,
Та бесконечностью стала, споткнувшись о точку.

Палые листья сквозь Время летят стаей птичьей:
Падшие ангелы, падшие звёзды, пропащие взгляды!
Небо зовёт, разгибая земные кавычки:
В нём лишь одном и лекарство в разгар листопада.

Палые листья заставят уставиться в полночь,
Чуткое ухо подставить под медленный шорох.
Алые листья Историю пишут и помнят.
Палые листья сгорают мгновенно, как порох…

«Нас сотрёт, как тряпкою с доски…»

Нас сотрёт, как тряпкою с доски,
Как чертёж неправильный с листа.
И взамен обиды и тоски
Вместо нас наступит пустота.
Вместо нас наступит белый свет
Или чёрной пропасти квадрат,
Полетит в обратный путь конверт,
Потому что выбыл адресат.
Потому что на любую боль,
Что как дождь окатывает сплошь,
Нам ответят просто и легко:
Плачешь – это значит ты живёшь.
Это небо отдаёт нам дань
От избытка выслушанных просьб.
Если с неба льётся океан—
Сколько боли ТАМ вместить пришлось?
Пара капель с тоннами воды:
Как несоразмерен перевес.
Если небо плачет, как и ты—
Значит ТАМ, бесспорно, что-то есть…

«Поговорим, как две светящиеся точки…»

Поговорим, как две светящиеся точки,
Ненужными пренебрегая именами,
Отбросив прочь вчерашние обиды—
Они нам только головы морочат.
Нам незачем в лепёшку разбиваться