Начало. Сборник стихотворений

Надежды свет разгонит злые тучи,
Попутный ветер, сильный и могучий,
Обратно нас не скинет со скалы.

И свежестью наполнится земля,
Прогонят туч обманчивые тени,
Появится надежда на спасенье,
Когда засеем белые поля.

Живём, когда – весна, когда – зима.
Зимою – холод, летом – зной, морозы.
Но этот путь я выбрала сама.
Уже прошли страданья, боль и слёзы.

Находит… Иногда

А на меня находит, иногда…
Тоска, печаль и та, депрессия былая,
Когда лежал я в четырёх стенах,
О жизни даже, не мечтая.

Теперь проникнув в смысл жизни навсегда,
Когда любовь смешала мои чувства,
И не влюбиться, это не беда,
Любовь – цветок нежнейшего искусства.

Любовью можно жить и не дышать,
Ведь от любви душа парит, как птица,
Живая и ранимая душа,
Которая всегда к любви стремится.

Я знаю, это было не вчера,
Я заново живу, по Божьей воле.
Ко мне приходит проза, с самого утра,
С которой мы гуляли, по неволе.

И этот крест нести иль не нести,
Еще пока, увы, никто не знает.
Но хочется другое обрести,
Быть может, мне чего-то не хватает.

И снова на меня, находит – иногда,
Совсем нежданно, будто бы случайно.
Проходят дни, недели и века,
И все хотят открыть, поэта тайну.

Так бывает

Поверьте, так бывает иногда,
Что наша жизнь – всего одна минута,
Мы часто тратим в ней свои года,
Не думая, что мы нужны кому-то.

Зачем мне небо, солнце каждый день,
И каждый день мне душу озаряет,
И если я теряю свою тень,
То это вдохновенье окрыляет.

Со всеми так бывает иногда,
Что будут вместе и встречать рассветы.
Но кажется, что прочь летят года,
Приходят к нам все мирские советы.

Неужто можно всё начать с начала,
И жизнь прожить по-новому, но как?
Мы просто постарели и устали,
Но силу воли держим мы в руках.

В себе ведь нужно разобраться,
Найти себя и свой духовный путь.
Я верую, что сил не будет мало,
Всё даст Господь, чтоб жизнь в тебя вдохнуть.

Он знает судьбы всех людей,
Возможно, этому они не рады,
Сплелись они, в один единый шар,
Которому, название планета.

История придуманного дня

Сырой холодный ветер дул в лицо,
Не торопясь, чирикала сорока,
Тихонько я спустилась на крыльцо,
Осенний день пришёл ко мне до срока.

Сошлись на стрелке несколько часов,
Сомкнулись, не задвинуть их обратно.
Моя душа закрылась на засов,
Без времени, без смысла, безвозвратно.

Но огоньком сознания горит,
Холодное, обугленное сердце.
Горит оно, страдает и болит,
Но иногда играет в ритме скерцо.

И не услышав в тишине шагов,
Как осень промелькнула так нежданно,
Я медленно брела среди лесов,
Шурша травой, по сырости туманной.