В томлениях души

Последний бросив взор по сторонам.

Ещё всё жаждет сна и тишины,
Ещё кочуют тени сада,
Но вот уже зари пожары зажжены
В многоголосье птичьей серенады.

Приходит день, окутав мирозданье
И разорвав миров космическую связь.
Метафора, что только родилась,
Собой объяла всё
метафизическое знанье.

    1999

Музе

Седой поэт открыл комод,
Достал бумаги и блокноты
И про себя подумал – вот
Плоды мучительной работы.

Брать не брала она стихи
И никогда их не читала.
Она
Любила с запахом духи,
Неуловимым, как начало,

Любила воздух и сирень,
Любила блеск и ожидание,
Ей нравилось – дождливый день,
И тихо молвить: «До свидания…»

    24 февраля 1989

Поэт

И ни к чему ему высокие чины.
Его предел в быту не назван.
Все помыслы его в слова облачены,
Свободен он от низменных соблазнов.
Ему претят высокие награды,
В друзьях его не будут богачи,
Там, где созвездий блещут мириады,
Его звезда теряется в ночи.
Проста его свободная природа —
Он совестью становится народа.

«Он узнал игру воображений…»

Он узнал игру воображений
(ведь реальность – только до поры),
Он разбавил краски светотени
И рисует новые миры…

Бытия вселенского основой
Стала шалость… Кто б подумать мог,
Что готов для этого уж слог
И для этого готово слово!

    Июнь 2011

К поэту

Уж поздний час. Стучат, стучат часы.
Блуждая, месяц в небе показался.
Дымится мятный чай, кусочек колбасы
На корочке подсохшей распластался.

Всё и?скрится в пространстве звонком света.
Он начинает горний свой полёт;
Его жена – не защитит поэта,
Любовница – его не сбережёт.

Он позабыл границы и пределы…
Он вместе с нами за одним столом сидел —
И, кажется, мотается всю жизнь без дела,
И, кажется, всегда он не у дел.

Судьба всегда клеймит суровым приговором —
Она давно не радует меня…
Что на бумаге начертал он словом,
То проявляется при ясном свете дня…

    22 декабря 2015, 2023

О поэзии

В ней смысла нет и нет телесной формы…
Нет для неё границ и нормы…
И, может быть, силён, могуч, велик
Не для неё был сотворён язык…

«Поэтом быть – и жить, и слыть……»

Поэтом быть – и жить, и слыть…
В глазах язвительного света
Досуг ли понимать поэта…
Поэт другим не может быть!
И – тонким запахом духи…