Пронзает бесконечное пространство,
Где никогда не будет постоянства,
Где за забвеньем новое рождение.
О как же много надо испытать,
Чтобы стремиться каждую минуту
В ней отыскать спокойствие приюта
И в ней приют последний отыскать!
Поэзия – и даже та, в которой
Небесные угаданы черты,
Твои лишь заблужденья и мечты,
Развенчана твоим же приговором…
Уже моя седеет голова,
И, кажется, исчерпаны желанья,
Поэзия – как способ выживания,
Где потеряли ясный смысл слова…
1998
* * *
Мои стихи – не ради славы,
Остынь, мой критик величавый…
Мои стихи –
они приходят,
Когда горячий стынет чай,
Оса на сладком бутерброде
Хлопочет, как пенсионерка,
Пролив варенье невзначай…
Мои стихи –
они поют мне
Среди полуночной тиши,
За дело взяться не дают мне,
Как будто этот час безмолвный
настал для маленькой души…
А вся душа, сродни душе вселенной,
Всех дней, всех царств приемлет суету,
Чтобы хранить как слово незабвенное,
Застывшее кристаллом на лету.
Мои стихи –
когда прочтёшь ты их,
Я лгать самозабвенно не умею,
Как отзывается на стих безмолвно стих,
Так исповедь твоя проснётся за моею…
Март 1984
С думой о вечном
У вечности – единое дыхание,
Всё втянуто в один водоворот…
Ты муравья раздавишь под ногами –
И не заметишь, как звезда умрёт.
1995
* * *
Дни проходят. Близок тот предел,
Без него, что в жизни смысл и сущность?