Анатомия любви

уставал, выбиваясь из сил,
думал, будто, от боли забуду,
ту, которую ждал и любил.

А хлысту кровь казалась не красной,
не особенной, не голубой,
он безжалостно бил, беспристрастно…
Этот хлыст назывался судьбой…

И смеялась сова на опушке,
хохотала смешным упырём,
эхом годы считала кукушка,
что могли бы прожить мы вдвоём.

Получалось ни мало, ни много,
самый раз, чтобы дверь отворить,
причастившись, предстать перед Богом
и любовью судьбе заплатить…

Любовь должна быть бескорыстной

Добро должно быть бескорыстным,
иначе это не добро,
и даже лик иконописный
не спрячет жадное нутро.

Быть не должна корыстной вера
и ложью душу унижать,
как ненасытная химера
грехами тело ублажать.

Не может быть скупой надежда
и продаваться, как товар,
а быть вселенною безбрежной,
как скоротечной жизни дар.

Любовь должна быть бескорыстной,
как часть адамова ребра,
её нельзя в бумажник втиснуть,
и нет там места для добра…

Любовь по расчёту

Любовь по расчёту, увы, не любовь,
костяшками счетов волнуется кровь,
по де?бету с кре?дитом бегают пальцы
и выгоду ищут упрямо скитальцы.

Вот здесь будет минус, а там снова плюс,
где выгода больше – там будет союз,
и клацают счёты, и сумма растёт,
господствует всюду холодный расчёт.

Расчёт благородство и совесть иссушит,
а верность для выгоды тайно задушит,
прикинется он неотложным и важным
и труса представит героем отважным.

Уверенно шествует выгодный ход,
душе право выбора он не дает,
пылится заснувшая честность в углу,
расчёт и её посадил на иглу.

Продуманы планы, просчитаны риски,
когда, если надо, уйти по-английски,
душа или чувства расчёт не волнуют
и совесть свою ни к кому не ревнует.

Изломаны судьбы, испачканы души,
и жизнь, если надо, чужую разрушит…
Я истину вечную выскажу вновь:
любовь по расчёту – увы, не любовь…

He то…

Мы пьем не то, не то едим,
увы, с любимыми не спим,
а с теми спим, с кем спать – привычка,
сгорает быстро страсть, как спичка.

Любовь – в меню одно из блюд,
на вкус без специй – мерзкий блуд,
и поцелуй, и суп – един,
кто рядом спит – тот господин.

И все по кругу, все – не то,
вся жизнь, как мутное пятно,
в одежды чуждые рядимся,
прибавьте денег – продадимся…

Так день за днем, за годом год,
жизнь мимо, словно тень, идёт,
и смут душевных тяжкий груз
ложится бременем обуз.

Мы тлеем, не горя огнём,
привычно буднями живём
и пьём не то, не то едим
и жаль… с любимыми не спим…