Стихи. Пасмурное

В кошмарном сне душа застряла в доме
И сокрушалась, бедная моя —
Так я лежал четвёртый месяц в коме
И таял шанс прийти опять в себя.

(2017)

О себе…

Богат грехами.
Жду возмездий…
Большое зло внутри сидит.

Боюсь, что там – в сетях созвездий
Меня Всевышний не простит:

За сердца мёртвую пустыню,
За неоправданную ложь,
За неприкрытую гордыню,
За мыслей пагубных галдёж…

За то, что пил не просыхая,
За то, что просто – в меру пил.
За то, что, веру попирая,
Я сам себя похоронил.

За глюки в жизненной программе,
(Я сам себе их создаю)
За страсть к деньгам,
За чёрствость к маме.
Хотя мамулю я люблю.

За то, что я, забавы ради,
Людей в стихах своих губил;
За то, что спаивал тетради
Вином отравленных чернил.

За равнодушие к отчизне,
В которой жил, в которой рос.
За то, что я просрал полжизни,
А пользы миру не принёс.

За то, что сделаю немало
Ещё дурных похабных дел.
За то, что всё вокруг достало
И я плевать на всё хотел.

(2017)

Гробы и гвозди

Скажу я прямо, то есть, сразу в лоб,
Что каждый забивает в личный гроб
Души своей по дюжине гвоздей.
Такая вот история людей.

Я ханжество оставлю для других.
Таким, как есть пусть будет этот стих
Про гвозди в душах и в гробах тела,
Про дочерей, что мама родила,
Которых превратила жизнь в блядей.
Такая вот вселенная людей.

Вселенная разврата и утех,
Где ценят украшения и мех,
Где женщин покупают как товар
И всё путём! – не точит нос комар.
Где тот, кто в удовольствие живёт
Ночных путан всегда имеет в рот.

Гробы с гвоздями для любой души…
Читатель, ты не морщись, не спеши
От текста отводить презренный взгляд.
Реальность такова, таков расклад:

Вселенная бесчисленных страстей,
Где похоть и растление детей,
Неистовая зависть, алчность, блуд,
Где жаждят власти и безбожно врут.

Где истина, как правило, в вине.
Где чьё-то мясо к винам на огне —
Животного невинного кусок
На бойне отмотавшего свой срок,

Где боль и ужас, и рекою кровь…
Давай же, не стесняйся, приготовь
Еды себе и отхлебни вина,
Ведь жизнь прекрасна и любви полна!

И есть, и пьёт, и тешится народ,
(А где-то голод и война идёт)
И ломятся от блюд мясных столы.
Не свиньи свиньи; свиньи – это мы.

А у вселенной не осталось сил.
Что лил потоп великий, что не лил;
Не смыта грязь и всё опять в пыли,
И люди новой скверной полнят дни.