Русский пантеон

А что поэт? Сидит себе на жёрдочке,
Клевещет клювом, зарится пером…
Легонечко весна коснётся форточки
И озарит лазурью птичий дом.

    Э.Учаров

Я клетку золотую приготовила.
Сказали мне: «Певец ты здешних мест».
Должно же соловьиное сословие
Служить пернатым рупором невест.

Надеюсь я, что трели соловьиные
Привлечь ко мне сумеют женихов.
Мои года уже почти былинные,
Мне замуж надо – здесь не до стихов.

А ты, поэт, сидишь себе на жёрдочке,
Лишь жрешь, да гадишь, жизнь свою любя.
Уж лето на дворе, открыты форточки,
Нет толку никакого от тебя.

«На взводе» я и речь моя напыщенна,
Соседи уже вызвали врача…
Склевав зерно, соловушка обличие
Своё сменил на жирного грача.

Весенний глашатай

Вложи свой нос в занюханность тюльпана,
Весна считает птиц на проводах,
Они поют нам песни беспрестанно,
И будто бы весна была всегда!

    Наталья Ковалевская

Вложи свой нос в занюханность тюльпана, ©
и так войди в загаженный клозет.
Толпе не бойся показаться странным,
веди себя как истинный поэт.

Ступая бережно заплёванностью улиц,
пройди с высокоподнятой главой,
пока в народе чувства не проснулись,
сам волоки крест неподъёмный свой:

глаголом жги, терзай набором странным
занятных слов и сокровенных чувств,
пускай его не заживают раны —
тебе и не такое по плечу.

Народ с опаской отойдёт в сторонку,
но пусть не кажется тебе напрасным труд:
быть может, благодарные потомки
слезу восторга со щеки смахнут.

Хорошо в коме

Поэзия не требует трудов.
Припадок легкий – и стишок готов.
Придя в себя, глядишь на это чудо
И спрашиваешь сам себя: «Откуда?»

    Валерий Митрохин
    Амлитуда

Болезни зря ругают сгоряча:
Они, по сути, клад для рифмача.