Голая зебра. #Бессмертие

Голая зебра. #Бессмертие
Евгений Клейменов

Внутренняя борьба: ходить на нелюбимую работу или все-таки заниматься тем, чего просит душа. Как непросто бывает порой сделать правильный выбор, чтобы обрести настоящую гармонию в душе.Когда писатель пишет статью по заказу, он теряет всякую связь с реальностью и открывает теорию бессмертия, которая становится движением человечества. Как повлияет на людей такой поворот событий?..

Голая зебра. #Бессмертие

Евгений Клейменов

Дизайнер обложки Елена Солодская

© Евгений Клейменов, 2018

© Елена Солодская, дизайн обложки, 2018

ISBN 978-5-4493-3283-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава 1. Предыстория

«И вот, я пишу в газете: Здравствуйте дорогие читатели! Сегодня изложу гипотезу о бессмертии, мой злостный редактор не оставил мне выбора. Словно пес, пишу я по приказу, но что поделать, денег нет совсем, продал я душу за копейки. Наверное, такой исход вам всем знаком, когда делаешь совсем, непригодное тебе. Внимательно следите за каждым, словом моей гипотезы. „Я скажу вам, когда вы сможете аплодировать стоя“».

Виктор отбросил карандаш в сторону и откинулся на спинку стула.

– Да что за бред?! О каком, таком бессмертии может идти речь?! Что тогда? Пенсионный возраст поднимут до миллиона лет?! – запротестовал Виктор.

– Ты давай пиши! К 20-ому числу тебе нужно написать статью, иначе тебя уволят! – с насмешкой ответил Виктору голос.

– А то, я без тебя-то и не знаю! – Виктор, скинул в рюкзак вещи со стола и направился к выходу. Подойдя к двери кабинета, он остановился, на столе коллеги лежала библия.

– Быть может здесь ответ? – задав риторический вопрос, он прихватил ее с собой, захлопнув дверь.

Спустившись спешно по лестнице, направился быстрым шагом к автобусной остановке. На улице уже было темно, изредка встречались прохожие, которые в ту же секунду были вычеркнуты из его памяти, как только пропадали из поля зрения.

На остановке уже стоял 66-ой автобус. Виктор запрыгнул в него и сел на свободное место у окна. Открыв книгу, и на первых страницах была подпись владельца «Денис Ефреминко», продолжил перелистывать страницы, словно ища ответы, так он вернулся в тот день, когда началась эта история.

– Бар, Чертов бар, любая история, всегда начинается с бара, – проговорил про себя Виктор и провалился в воспоминания:

Вечером за стойкой бара, сидит Виктор допивая последний стакан виски. Он готов продолжить свой набис с бутылкой, но деньги кончились у молодого писателя неудачника, не осталось ни гроша. Уже собравшись уходить, он собирает свои вещи. Из стопы бумаг падает небольшая купюра, на которую можно купить ещё одну бутылку выпивки.

Виктор склоняется к деньгам и подумал о том, как эту купюру ему вручила мать, первый гонорар, за рассказ, написанный ещё в шестом классе. С отвращением и болью в сердце он берет купюру и зовёт бармена.

– Эй! Дружище! Дай мне бутылку, вот тебе, – говорит Виктор и бросает деньги на стойку. Словно прощаясь со злейшим врагом.

«Из за тебя, твоей веры в меня я стал писать, но ты не смогла быть со мной всегда» – записал в тетрадь Виктор, взглянув уже на стоящую бутылку, перечеркнул запись и продолжил. «Нет, это я не смогу быть с тобой… Не стоит меня прощать, как и мне твоего поступка».

– Редко увидишь в баре за стойкой пишущего мужчину, – кокетливо произнесла девушка, садившись за стойку бара. Виктор обернулся, рядом сидела девушка невиданной красоты, о такой красавице, он даже и не мог мечтать в своем положении.

– В таких барах, таких красоток как вы, не встретишь, – сухо с призрением ответил Виктор.

– А вы хам, раз таким тоном произносите комплимент, – съязвила девушка и продолжила. – Меня зовут Ольга.

– Я хам, а вас зовут Ольга, – не изменяя тона продолжил. – Быть может я смогу вас угостить, – взяв бутылку, предложил девушки выпить.

– День выдался ужасным, именно за этим я и пришла в бар, – приняла приглашение Ольга, махнув рукой бармену.

Виктор приглядывался к девушке и не мог понять, что она тут делает.

– Почему вам не расслабиться в ресторане? Почему бар? – начал свой допрос Виктор.

– Ох, мужчины, какие вы все предсказуемые… – засмеялась Ольга, но продолжила ещё более доброжелательно. – В ресторанах ужинают, напиваться там, это дурной тон. Вы ещё слишком юны, чтобы знать о таких вещах, – ответила Ольга, погладив Виктора по голове.

– Напрасно вы так! Вообще-то я, сейчас угощаю, а не вы меня, – атаковал он, покачивая бутылкой Виски.

– Не трясите зря, наливайте, – засмеялась Ольга, поднеся свой стакан.

– Я Виктор, писатель, – разливая алкоголь, представился парень.

– Так значит вы и не совсем зануда, – улыбнулась Ольга, продолжив. – А что вы пишите? Книги? Или комиксы?

– Я… Эм… – Виктор не мог похвастаться своей книгой, ведь она даже ещё не готова. Что касается рассказа, за который он получил свой первый, как выяснилось и единственный, гонорар название и тема не подходила для завоевания женского сердца.

– Я написал о зебре, небольшой рассказ… – все же решился сказать правду. – И сейчас на данный момент, мы пьем за счет этого рассказа.

Девушка пристально оглядела Виктора, вся ее игривость, и беспечность исчезла. В ней проявилась именно та девушка, которая пряталась за маской.

– Виктор, я редактор известного журнала, и я думаю, что мы сможем поработать с вами. У вас будет шанс, но это будет завтра. Вы ведь придете ко мне в редакцию?

– Я приду, – спешно ответил он. На тот момент он уже должен был понять, что этот вечер будет роковым в его жизни.

– Вот и чудненько! – воскликнула Ольга и протянула свою визитку, где был указан адрес и имя Вороновская Ольга Михайловна.

– Ну а теперь мне пора Виктор, вы чудесный человек, – Улыбнулась Ольга и попрощалась с ним.

– Постойте! Может, еще посидим? – подскочил неуклюже Виктор за Ольгой.

– Нет, увы, с коллегами не пью, завтра в 10.00 ожидаю вас в редакции, и не опаздывайте, – жестким тоном ответила Ольга и покинула бар.

***

– Ну, здравствуй Бог, – иронично произнес Виктор. Он сидел в своем офисе, утренний свет пробивался сквозь жалюзи, и падал полосками света на стол.

Включив компьютер, принялся печать:

«О редакторе больше не слова, он ведь не Бог! Это Бог един, а редакторов много и все они по большей мере ничего не понимают, в работе писателя. Как возможно писать по приказу? Я должен ведь писать по зову сердца, а не приказа!»

– Я творческая личность! – выкрикнул Виктор, но продолжил усердно печатать.

«Что нам говорит история о бессмертии?» – его палец остановился зажатым на «вопросительном знаке». Экран стал медленно, заполнятся знаком.