Винные пятна этой осени

Что отражает грубость всех цепочек,

Что связывают крепко так,

Своей структурой примитивной,

Что заставляют нас не думать беспричинно.

И я отвечу на твои вопросы,

И я прижму тебя к себе,

Считая, что бессрочен

Процесса этого момент,

Да только вот я – обесточен.

Ты поцелуешь – я отвечу,

А улыбнешься – не замечу,

Пообещаешь мне любовь до гроба,

Я посмеюсь, ведь знаю – если и проснусь,

То не с тобой, а только с болью томной.

И прокляну тебя, себя.

Тот вечер.

Ветер.

Море.

Лето.

Стужу,

Что заставляют нас болеть так дружно,

Одной единою мечтой

О том, что можем быть с тобой.

Прости, я сам не свой.

***

Шум текущего потока остывает, приходя домой,

Затекает он сквозь трубы в свои ванны и покой,

Гул рабочего потока рвется, устремляясь вниз,

Втаптывая то слегка, то пляской, то под визг

Душу, тело, разум в целом,

Что хотел оставить целым.

Рев машины так бесшумен,

Он крадется за спиной

Тенью медленной и тонкой,

Подбирая части лиц,

Собирает их по новой

И кладет обратно вниз.

И в порту уснувшего покоя,

Где хоронят корабли,

Ветер воет и катает комья,

Сотканные сплошь из спиц,

Что достали из глазниц.

***

Прохладой уж веет от всех вечеров,

И в парках, на улицах, выше домов,

И я возвышаю всю эту материю,

Забыв лишь о том, где я был и где не был я.

Забыв, кто я есть, возвращаюсь туда,

Где если я полон и был, то вчера,

Прости малодушие, прости за молчанье,