Ромашковый лес

Парень осторожно приблизился к пузатому шарику и хотел до него дотронуться.

–Но-но! – отпрянул от него пузырь – не надо в меня своими пальцами тыкать, а то еще на капельки разлечусь, кто тебя тогда спасет?

–Да не надо меня спасать! Сам справлюсь! Зачем ты мне?

–Затем, что я – твоя жизнь!

–Ты?

–Да!

–Моя жизнь?

–Ну да!

И парень расхохотался, а вместе с ним и пузырь. Человек смеялся искренне и полностью утопал в мгновении, как ребёнок. Когда он немного успокоился, пузырь спросил его.

–Посмотри на меня. Какого я цвета?

–Ты прозрачный! – абсолютно уверенно ответил человек.

–А если присмотреться…

–Тогда желтый! Нет, ты синий! Красный…рыжий…малиновый… – сомневаясь и замедляясь с каждым словом, говорил парень.

Пузырь опять расхохотался.

–Вот видишь! Вы, люди, видите только то, что хотите видеть! Ваша жизнь, она такая же, как мыльный пузырь: смотрите – вроде прозрачная, а глядишь – а она ведь такая радужная!

–Надо же…не замечал никогда…

–Ты многого еще не замечал! Найдешь еще сходства мыльного пузыря с жизнью?

–Сходства…ммммм…. – задумался…

–Я помогу тебе. Дунь на меня. Э-эй! Не так сильно, а то не вернусь! Видишь, полет будет длиться до тех пор, пока ты не устанешь помогать мне летать своим дыханием! Ты, может, сумеешь поддерживать это зависание вечно, а кто-то уже устанет через миг, тогда я просто разлечусь, ударившись бочком о землю.

–Ты прав…жизнь ведь тоже зависит от силы нашего дыхания и желания дышать…А ведь люди тоже как мыльные пузыри – рискуют быть унесенными куда-то далеко, если дует встречный, не попутный ветер.

–Вот! Ты уже соглашаешься со мной!

–А еще, – взглянув сквозь потолок и как будто что-то вспоминая, сказал парень, – еще человек – пузырь, потому что он бликует большими цветами, если его ласкает солнце и почти совсем потухает, если наступает ночь. Пузырь всегда как будто сияет изнутри или изнутри тёмен, как человек: который любит жизнь, светится и освещает своей радугой другие пузыри, а который угрюм и вечно недоволен – своим мраком охватывает других. Ну конечно! Вот как я смогу доказать людям, что всё, что происходит в жизни подвластно им. От них самих зависит, какой она будет: прозрачной или бесконечно разноцветной. Мы сами решаем, когда летать выше, а когда лучше приблизиться к земле! Мыльные пузыри! Мы все – мыльные пузыри! – договорил он, бросил зубную щетку схватил какую-то ёмкость, смешал в ней воду с моющим средством для посуды и трубочкой стал пускать мыльные пузыри. И всякий раз, надувая пестрый шарик, он хохотал и веселился, как будто рождал новую вселенную. Он вспомнил детство, ведь оно началось с мыльных пузырей. Как мы смотрели на мыльные пузыри! Это же было чудо! Так что изменилось? Это ведь по-прежнему сотни маленьких планеток, где нет грусти и обычности – есть только улыбки и перламутровые отблески. И он наблюдал за их полетом и за тем, как, медленно спускаясь к земле, они бьются на миллионы разноцветных хрустальных капелек. А пузырёк, который разговаривал с парнем, весело засмеялся, оставшись сотнями бубенцов звенеть в ушах, и затерялся среди пускаемых человеком мыльных шариков…

Он почувствовал, как случайно уткнулся лбом в зеркало. Во рту он держал зубную щетку с четвертью тюбика пасты на ней, кругом летали маленькие пузырёчки. Что это было? Сон? Стоя уснул что ли? Или и правда был этот пузырь…Может быть, это была муза? Вдохновение? Теперь это уже не важно! Главное то, что парень был настолько захвачен идеей с мыльными пузырями, что решил подарить её миру.

Он написал книгу, которую так и назвал «О жизни, или как я встретился с мыльным пузырём». Он верил в то, что писал, и, знаете, стал намного счастливее. Он теперь стал искать цветные стеклянные пузырики повсюду. Он долго смотрел на лампочку, потом резко отводил взгляд и видел мыльные пузыри, он бросал взгляд на обычный диск и видел мыльные пузыри. Каждый вечер перед сном он заходил в ванную комнату, брал пластмассовый стаканчик, наливал в него воды, средство для мытья посуды и соломинкой выдувал из неё пузыри. Иногда ему даже казалось, что он видел того самого пузыря, который помог ему понять счастье, но как только он хотел дотянуться до него пальцем, тот сразу же либо улетал, что его было не догнать, либо тут же лопался в воздухе, как будто взрывалась снежинка.

Однажды утром, когда он проснулся и подошел к зеркалу, он увидел на нем какую-то невероятно разноцветную капельку. Он приблизился к ней, взял в руки и стал рассматривать. Вдруг она мгновенно исчезла и вместо нее там, где должно было быть отражение, появилась рожица, подмигнула и тут же исчезла. Парень улыбнулся – конечно же, он узнал эту мордашку.

Теперь человек стал «светиться» изнутри. Он просто улыбался и видел, что те, кто улыбаются ему в ответ, тоже замечают, что весь мир заполнен мыльными пузырями, что у каждого своя вселенная, укрытая от внешнего мира хрупкой оболочкой. Какой? У каждого свой мыльный пузырь…

Предметно о жизни

Про бессмертие

Никто не мог переубедить его в его собственном великолепии. Более того – никто бы не осмелился. Даже он сам. Его создал величайший композитор, настоящий мастер изысканно выражаться музыкой. Возникнуть от его прикосновений пальцами к клавишам фортепиано и не быть гениальным – немыслимо. Его музыкант придумал спонтанно, что делало его еще более выразительным и достойным в глазах других и, главное, – в глазах самого себя. Он был невероятно окрылен, ведь он знал, что находится в начале какого-то невероятно грандиозного пути, ведь именно он, мотив, вдохновит художника на глобальнейший в его жизни шедевр. Он был в этом уверен и был счастлив быть рожденным.

Когда отец впервые сыграл мотивчик своим друзьям, они были в диком восторге! Они расхваливали создателя, а мотив был горд слышать все эти восхищенные возгласы. Потом композитор решился познакомить с мотивом своих знакомых, а потом – незнакомых. Овациям не было конца! Мотив был уверен: раз рукоплещут, значит любят.

В один из вечеров, когда, уставший от затолпленных мероприятий, музыкант сел сам для себя поиграть на фортепиано, он начал исполнять сочиненный им мотив, и получалось у него это так душевно, что сам мотив был приятно поражен тем, как он может звучать в тишине. В эти минуты он только жалел, что никто его не слышит. Но он ошибался.

Она работала рядом за столом, когда до нее донеслись удивительной нежности и силы звуки. Она оторвалась от компьютера и с невыразимой задумчивостью стала вслушиваться в каждую ноту мотива. Он ее покорил. С той самой минуты она решила, что должна слушать его всегда и везде, не пропускать ни единой его нотки. Это не составило ей труда: когда композитор проходил мимо стола, флэшка прыгнула к нему в карман и теперь повсюду была с ним и с его сыном – мотивом. А мотив даже не подозревал о своей преданнице.

Но она не могла вечно следовать за ним в кармане музыканта. В конце концов, ее работодатель компьютер отказывался прощать ей все прогулы. Тогда она попросила у него одну единственную вещь: забить кусочек своей памяти мелодией мотива, чтобы тот всегда был с ней, и в любую секунду она могла бы насладиться его звуком. Компьютер согласился и записал на нее мотив. Но, когда они начали работать, оказалось, что места на флэшке больше нет – всё занято им. Компьютер потребовал стереть его. Она не смогла. Лишиться работы смогла, а стереть – не смогла.

Мотивом по-прежнему восторгались и ждали того дня, когда он превратится в громадное произведение. Когда его будут играть оркестры, и он будет покорять еще миллионы ушей своих воздыхателей. Так бы и случилось, если бы не скончался его отец. Случилось это так же спонтанно, как спонтанно когда-то написался мотив. Он умер быстро и окончательно. Мотив погибал вместе с ним. Почему? Потому что никому не было до него дела. Композитор отошел от жизни, не оставив ни одной записи с нотами, просто потому, что ненавидел делать записи от руки. Он никогда не любил свой почерк и особенно не любил, как у него рисуются ноты. Все сохраненные данные на компьютере удалились в тот миг, когда музыкант сделал свой последний выдох. Никто не знает: случайность эта была, глупое стечение обстоятельств или богу так было угодно, но компьютер «полетел» одновременно с вылетевшей из тела душой композитора. А все сотни слушавших и наслаждающихся когда-то мотивом людей даже не вспомнили, как он звучал. Забыли. Не запоминающийся он, говорят, какой-то был. Вот и не осталось от мотива ничего.

И только она, любившая его по-настоящему, знала, что он жив. Ее двухгигабайтовое сердце заполнено только им, поэтому она не даст ему умереть. Ни за что! Она обязательно попадет под руку какому-нибудь известному музыканту, знавшему отца мотива, и отдаст ему свое сердце, лишь бы мотив слушали вечно.

Про взаимопонимание

Такого раньше не было никогда! Сколько лет уж прошло, а такое – впервые! Чтобы оно, и не знало, чем заполнить собственную душу, как выразить собственные мысли, как излить свои переживания и поделиться эмоциями? Нет, это немыслимо! Письма всегда могли краше слов, брошенных в детально продуманном разговоре, описать всё то, что описанию не поддается. Письма всегда умело впечатляли своим внутренним миром глаза там, где уши переставали верить звукам. Все письма знали, как преподнести себя так, чтобы тот, кто держит их в руках, обязательно либо прослезился, либо умилился, либо что-то вспомнил, либо что-то понял. Они всегда очень точно угадывали, что хотят в них прочитать, и никогда не ошибались. Точнее, ошибались, конечно, но делали это специально, чтобы разнообразить свою жизнь и полюбоваться на разные эмоции заглядывальщиков в письменный мирок.

Но сейчас речь не об этом, а о том, что, в первый раз за всю свою историю, письмо, одно единственное, но очень важное, не знало, какими словами лучше всего раскрыть свою душу. Оно пробовало вместить в себя все самые прекрасные и самые изысканные выражения, оно играло эпитетами и метафорами, пытаясь всё это органично собрать в один неповторимый текст. И получалось, вроде как, неплохо, но всё равно – не то и не так. Текст был огромным, но письму казалось, что в нем не удалось уместить и пятимиллиардной доли того, что так хотелось сказать. Письмо отчаялось. Завтра такой важный день, и оно так обязательно должно оказаться на столе у одной очаровательной особы, а оно выразиться не может. А что, если оно так и не сумеет ничего придумать? Что тогда? Она с трепетом поднимет его со стола своими нетерпеливыми ладошками, слегка приоткроет, чтобы продлить миг ожидания чего-то волшебно-фантастически-замечательного, потом резко ворвется в душу и…обнаружит пустоту? Нет-нет! Так быть не должно! Ни в коем случае! Нет! Нельзя! Если бы душа и правда была пустой – хоть не обидно. А тут – она же переполнена! Только что со всем этим делать? Как описать? Письмо себя изводило.

Перьевая ручка, которая очень-очень давно уже не воплощала в жизнь самые смелые и самые неуверенные душевные порывы писем, но по-прежнему любившая вспоминать те времена, не могла не заметить, как письмо мучается. Она долго наблюдала за ним, а потом решила, что, наверное, сможет ему помочь.

–Чего ты хочешь, письмо? – спросила она.

–Я хочу наполнить себя таким текстом, который передал бы всё то, что переполняет всего меня, – пытаясь размышлять вслух, ответило письмо.

–И что же тебя переполняет?

–Чувства, эмоции, слова…миллионы слов! Их так много, а толку от них так мало. Да ты не знаешь! Вот она – знает. – Письмо на мгновение замолчало. Перьевая ручка улыбнулась.

–Хочешь, я напишу на тебе всё-всё, что ты хочешь сказать?

–Да, но ты же говорила, что стара, и можешь писать совсем недолго. Как же мы напишем всё?

–Подумай.

Письмо застыло еще на милидолю милисикунды.

Да! Оно знало, что писать. Оно приблизилось к ручке и позволило вывести на себе всё. Всё, что невозможно выразить и тысячами миллионов слов. «Ты знаешь…»

Про возможности

Совершенно случайно они встретились. На берегу одного южного моря, куда солнце заглядывает невероятно часто – здесь его принимают особенно жарко. Торс приморской земли укрывали от волн миллиардики камешек и миллиарды камней, но он уложился рядом именно с этим ничуть не приметным, наиобычнейшим неидеально овальным камешком.