Исчезающий след

Солнце, сорвавшись в бездну,

Умрет для меня одной.

Рок

Цвета вишневого дерева

Были его глаза.

Я в счастье свое не верила —

Кто мне его послал?

За что мне его певучие

Стихи о первой любви?

Он легок, как рыбы летучие,

Как первые вздохи весны.

Однажды ему наскучит

Со мной провожать года.

Нас свел то ли рок, то ли случай —

И он разведет навсегда.

Может, и правда?

Я услышала плач волынки —

И увидела эти поля.

Этот вереск в рассветной дымке,

Фей и эльфов святая земля.

Я подумала: может и правда

Сквозь века рождена была здесь?

Изумрудно, свободно и плавно

Не смолкает волынки песнь.

Люди и книги

Между кремовых ветхих страниц

Лепесточки засохшей мяты,

Так похожих на крылья птиц,

Которым не стать крылатыми.

Мне узоры поблекших букв

Отчего-то теплее и ближе,

Чем людской вечно спертый дух:

В их чертах что-то мертвое вижу.

Времена года художника

Растаяло марево листьев —

Так умер багряный ноябрь.

Художник убрал свои кисти,

Подумав, что слишком стар.

Вдруг стало немыслимо серо:

Из окон ночной мастерской

Свет больше не лился сферой

И больше не пахло ольхой.

Но снова окрасились листья,

И в сердце вернулся май.

Палитра весны лучиста:

Художник рисует рай.

О времени

Я люблю эту сонную зыбкость

Предвечерних прогулок с тобой,

Когда ласково шепчет прибой,