Он смотрит в глубь, но молчит о ней.
А что с того, что ему видней?
Он экономит, не тратит сил,
Чтоб не просить, как не просил.
Бледна и хила его рука,
В ней нету силы для кулака.
Но то, что прожил, не отберут,
И потому он могуч и крут.
У монитора сидит старик…
Не сотвори себе
Такой игрушечной зимой
Среди разнеженного пира
Прошу тебя – смотри за мной
Не сотвори себе кумира
И я себя не сотворю
А нарисую в бледном свете
Я просто так тебя люблю
Но ты за это не в ответе
Не принесу тебе добра
И зла тебе не пожелаю
Смотри за мной – я так мудра
Что глупых слов не забываю
Но в мелких жестах никогда
Я не даю себе отчёта
Смотри за мной – я та вода
Что убегает из-под гнёта
Смотри за мной – и ты поймёшь
Я переменчива как ветер
И нескончаема как дождь
Но ты за это не в ответе
Я просто послана судьбой
Из незнакомого эфира
Прошу тебя – смотри за мной
Не сотвори
себе
кумира
На полуслове
Мой любимый умер на полуслове.
Он ещё говорил, у него ещё наготове
были фразы. И он ничего не заметил,
говорил. Смотрел, как курчавится ветер
в моих волосах, как меняется небо
у меня за спиной. А мне в тишине бы
посмотреть на него и, быть может, заплакать,
развести эту глупую, бабскую слякоть…
Вот тогда бы он понял, наверно, что умер.
Не исчез, не скурвился, не обезумел.
Просто стал утраченной каплей крови.
…Мой любимый умер. На полуслове.
Шагреневая кожа