Короткие рассказы

«Где, говорит, Надюха? Верни жену!»

А Надька тем временем из окошка с другой стороны дома выпрыгнула и огородом бегом, к оврагу, как коза от пастуха, от мужа спасается. Схватил Сима мужа за грудки, развернул его и как даст пинка ему. Тоже здоровый был. Не было в нашей деревне никого сильнее его!

Боялись, ох, и боялись же его мужья. Даже жен бить почти перестали. А те, жены-то, чуть что:

«К Симеону уйду! Вот ведь! Ну как тут с ними сладишь?

Был дядя Сима высоким, но не длинным, ладным таким. Молодец, одним словом. И никогда мы его злым не видели, не то, что других мужиков.

Наконец, женился дядя Сима. Как только решился? Ему тогда уж под пятьдесят было. Пожил полгода всего женатым-то да и помер. Вот так-то…

Всего три минуты

Несколько наездов серьезных людей; мой строптивый характер и звериное, не передаваемое словами чувство опасности, неминуемой катастрофы.

И вот они пришли меня убивать. Я узнал их по запаху. Поганому запаху одеколона и дорогих сигарет. Воздух в подъезде пропитался тошнотворной отравой. Скорее всего, они долго крутились в подъезде. Знают, что я приезжаю с работы в разное время. Должно быть, их трое. Один ждет меня на этаже. Другой пойдет по лестнице следом. Третий остался на улице и наблюдает за входом в подъезд.

Никуда от них не деться.

В миг опасности из головы куда-то исчезают мысли и слова. Остается тишина. Воля становится сжатой пружиной. Когда пружина освободится, тишина станет вечной или сменится суетой и бестолковостью жизни. Зря я отпустил шофера… Хотя, что бы это изменило? Вместо одного два тела.

Но перед тем, как наступит тишина, сердцу надо справиться с обидой. Я не сделал им ничего плохого. Они не могут испытывать ко мне ни злости, ни ненависти. Но они ждут меня. Им уже продали мое мясо.

Я не прошу у бога ни одной лишней минуты, пусть только те, что отпущены. Я верю на свой лад, да простят меня истинно верующие. Бог есть. Это Бог живых. Над мертвыми же не властен никто. Даже Бог.

И все-таки как хочется быть неправым. Как я хочу послать в ад хотя бы одного подонка. Как хотелось бы, чтобы со смертью ничего не кончалось.

Нет, я не выйду на свою лестничную площадку. Мне не нравится кровь на грязной лестнице. Мне хочется поиграть с ними. Я заставлю их залезть на крышу. Там будет интереснее.

Я поднимаюсь на 9 этаж. Мне везет. Дверь на чердак открыта. Перед ней играют два мальчугана лет десяти.

«Ребята покатайтесь в лифте! Очень надо! Хорошо? Ровно тридцать секунд. Держите часы. Потом дуйте скорей на улицу. Понятно?»

Глажу одного из них по голове. Последний раз глажу теплые волосы ребенка.

Они уже бегут вверх по лестнице, старательно перепрыгивая через две ступени. Накачанные. Молодые. Не хотят упустить добычу. Мне кажется, что я слышу их шаги… Интересно, сколько им дадут за меня?

Вот я на крыше. Прячусь за каменный квадрат. Прижимаюсь спиной к нагретому солнцем камню.

Когда-то, в десятом мы выходили с ребятами на крышу школы. Сияло солнце. Небо голубело и улыбалось маю. А впереди за горизонтом была жизнь, наша жизнь, только наша никем еще не пройденная тропа. Бесконечная, как весеннее небо над головой.

Они уже рядом. Стоят у самого выхода. Затаили дыхание. Прижались плечом к косяку. Готовятся к прыжку: выскочить и упасть. Не знают, что у меня нет оружия.

Вот один из них чуть высунулся из проема. Пистолет в руке поворачивается за глазами. Прыжок, и он падает у колонны, за которой я. Пинаю ногой. Пистолет летит в небо. Он вскакивает, бью его в ухо. Он колет меня ножом, почти без замаха.

Но поздно Я уже обхватил его обеими руками. Он мой. Он будет сегодня в аду. Делаю шаг. Еще один. Мы срываемся и летим.

Я больше не увижу неба.

Всем на свете стала земля.

Прими же меня. Я любил тебя.

Случайно услышанные фразы: Москва. 90-е годы 20-го века

Люблю бродить по городу. Прислушиваюсь к разговорам. Не подслушиваю. Слушаю…

Девочка по дороге в детский сад:

«Мама, а гуси лебедей любят?»

Другая девочка в электричке:

«В меня разбойники выстрелят, и в кофте будут дырочки, и я в школу с дырочками пойду».

Уборщица в библиотеке:

«Вчера Гайдар с Зюгановым по телевизору… Кто чего!»

Пенсионер:

«Все иностранцам завидовали….

Вот и получили!»

Утро на железнодорожной станции:

«Стакан у тебя?»

«Да, я его и от чая отмыл!»

Представитель молодежи на переходе в метро:

«А я ему говорю: хрен тебе!»

Старик и cтук колес

Все выходные старик проводил на своем садовом участке. Уже пенсионером он продолжал работать кадровиком в министерстве химической промышленности. Всю жизнь он трудился на одном месте, всегда был точным аккуратным, но по служебной лестнице высоко не взобрался, о чем не жалел нисколько. Смысл жизни старик видел в самой исполнительности и аккуратности. Сад он получил уже перед самой пенсией, и жизнь его переменилась: стала интереснее.

Днем он работал в саду и на огороде. Копал землю медленно, мощно, не уставая. Пусть рубашка на спине мокрая от пота, зато руки полны сил, в глазах огонь. Горит крестьянская кровь. Разве отпустит его эта земля, разве даст уйти? Роса блестит на траве, сверкает на листьях. А слеза, что чище и прозрачнее росы, нет – нет да и сверкнет на щеке.

Вечером после работы любил жечь костер. Как весело пылали стебли малины, пучки старых трав, хворост, бумажные пакеты. Как хорошо сидеть у костра, вороша угли длинной веткой, словно подзадоривая и дразня огонь.

В воскресенье поздно вечером он возвращался в город. На станцию брел через лес. Трещали сухие сучья, ухали филины, и все яснее слышался голос поездов: грохот грузовых составов, стремительный свист скорых, знакомая гамма набирающих ход электричек.