Бродяги-грачи…
Оркестр
Сметает ветер
В желтые сугробы
Опавших листьев
Нотные листы.
Как будто фуги
Черновые пробы
Маэстро рвет,
Как сердце на куски.
Но Фениксом из пепла
Возрождаясь,
Опять на строчках -
Ноты тишины.
Те, что читают,
В стаи собираясь,
Солисты-самоучки -
Журавли!
Подарок
Осенью осины,
Нарядившись ярко,
Хороводы водят,
Дарят всем подарки.
Их румяных листьев
полные ладони
Ветер мне насыпал:
– Кто его догонит?
Был и сразу – нету!
Только у окошка
Видно оступился -
Потерял сережки.
И грустят осины:
Им не серьги жалко.
Жаль, что не получит
Кто-то их подарка…
За стеклом
В окне, как будто
В раме из багета
Видна дорога,
Тополя метла.
В палитре скудной
Серого рассвета
Размыта краска
Струями дождя.
Мне б холст сменить,
Взглянуть в окно иначе,
Но осени подходит
Вернисаж,
И словно кистью
Мастера означен