там уже нас ждёт «вокзал»:
хвост компании из «наших»
требует бесплатной каши.
Кажется, пора домой,
весело идём гурьбой.
Папа вспоминает детство,
мы смеёмся. Интересно.
«Тихо слишком говорите –
тут не слышно. Повторите», –
требует вдали галёрка,
что идёт за нами долго.
Наконец, домой пришли.
В дверь скребутся: «Как же мы?!»
Топчется всё тот же люд,
продолжения все ждут.
Дед Иван
«Добрый день! Алё! Беловы?» –
«Нет. Ошиблись. Мы – Петровы!» –
«Проспект Мира, дом двенадцать?» –
«Мира, да. Квартира – двадцать».–
«Телефон – два, пять, три, шесть,
Восемь, семь?» – «Всё так и есть!»
«Значит, я попал к Беловым». –
«Вы ошиблись. Мы – Петровы».–
«Мальчик, ты просто не знаешь.
Ты там точно проживаешь?» –
«Да, конечно. Сестра, брат,
мама, папа, и я – Остап». –
«Извини. Ну, до свиданья!
Да, зовут меня дед Ваня».
Звонит снова телефон,
о Беловых разговор.
И так каждую неделю
дед Иван ведёт беседу.
О Беловых, их семье,
и немного о себе.
До войны был трактористом,
а на фронте, о!, танкистом.
Ранен дважды, но терпимо,
и дошёл аж до Берлина.
В городе дали квартиру
и работу, и жил с миром.
«А Беловы – кто они?» –
«А, Беловы… Все – мои». –
«Как понять? Что это значит?» –
«Эх, Остап. Мой милый мальчик.
Неприятный разговор –
для меня… фу, этот вздор…
Но, однако, расскажу
всю историю мою.