всё в пушкинских приветах:
"Ах, осень золотая!"
Я ненавижу это.
Зелёный – красный – жёлтый
плюс серо – голубой,
и влажный вязкий воздух,
накрыли всё собой.
Природа подыхает,
Хоть что-то лишь заснёт.
И похоронным маршем
Приходит тепло- счёт.
Сонливость, смерть природы
гребётся под ногой,
и годы, годы, годы
с тюками листопада
уносит дворник злой.
====
Поэзия в нирване
в листвы круговорот,
как кролик при удаве,
на цыпочки – вперёд..
Прекрасно прикипела,
И стала за одно
С природы умираньем,
И это "не смешно".
Ты бросаешь письмо в мороз
Ты бросаешь письмо в мороз,
Клочья слов мне доносит ветер.
Твоя боль – маета, курьёз.
Это просто фантомы плети.
Гнёзда ран заросли давно,
А ты пишешь о них и пишешь,
Оторвись, не держись за дно -
Ты всплывешь, ты опять задышишь.
Прекрати мне писать про ноль,
Нет, не ноль! Ты не ноль на свете.
Ты запугана? Что за Тролль
Нарисованный на конверте?
Ты вошла в этот мир в ворота,
И ворота поглОтят в час.
Есть занятий тебе – до пота,
Так зачем загонять свой шанс?!
Когда кончится время
Я не могу до тебя докричаться,
и кричу в потолок,
а только злые соседи
метелят по стенкам.
ау, аи, где ты, но нету…
Где- то внутри лежит душа,
она болит,