Исповедь самоубийцы. От первого лица

– Не надо, здесь народ…

– Какой народ? – ещё более удивилась жена, враждебно оглядываясь вокруг. – Не поняла…

Зато понял я: для его жены во всём мире существовал только один человек – её муж. И она была готова разорвать любого, кто угрожал каким-либо образом её мужу. Весь остальной мир был для неё враждебным. Но, к счастью, с ней мне не спать… в одной палате.  А её муж оправдывал мои надежды:

– Нельзя здесь. Будем ходить курить на улицу.

– Да ты же ещё до туалета не доходишь! Какая улица?!

– Ничего, на коляске меня возить будешь…

– Да-а-а, – думал я. – А ведь детина вроде, человеком оказался. Как же обманчиво бывает первое впечатление!

Действительно, несколько раз на день жена отвоевывала единственную на весь этаж коляску, сажала туда мужа, и они выезжали на улицу курить. Это занимало уйму времени, так как нужно ещё было уговорить персонал задействовать не предназначенный для таких целей служебный лифт, а других лифтов не было.

Представляю, что ему говорила про меня жена во время таких вояжей. Но почему-то уверен в том, что он как мог защищал меня.

Вообще, предвзятое отношение к незнакомым людям – это бич нашего общества. У нас в голове есть много стереотипов, и мы автоматически пытаемся незнакомых людей отнести к одному из них. А это может сильно усложнить выстраивание нормальных отношений с этими людьми.

На нашем этаже была отдельная палата, в которой лежали бывшие зеки. Они держались обособленно от остальных пациентов. Впрочем, никто и не рвался к общению с ними. Их сторонились, обходили, стараясь нечаянно не прикоснуться к ним. Они были как прокажённые.  Общество разделило всех людей на зеков и не зеков. Также, как и на психов и не психов. Таких штампов много, но эти наиболее показательные.

Причём неважно, почему человек получил статус зека или психа. Но ведь ясно, что не все зеки осуждены справедливо, как и не все психи на самом деле являются таковыми. Жизнь – сложная штука. Обстоятельства бывают разные, и закон не может учесть все ситуации. Да и разобраться до конца в каждом конкретном случае просто не хватает возможностей. Ведь судьи в данном случае – не боги, а такие же люди, как и те, которых они судят. Если этот людской суд решает, что человек виновен, или, что он – псих (это решает врач – тоже не Бог), то это клеймо остаётся на человеке на всю его жизнь. Поломанную жизнь. Ведь по сути – это деление всех людей на “плохих” и “хороших”, и “хорошие” будут всю жизнь сторониться “плохих”, а “плохие”, в свою очередь, презирать “хороших”, “белых и пушистых”. И не без основания. Я на своей шкуре убедился, что, чем сильнее человек страдает, тем он более чувствителен к чужой боли. Ясно, что на долю зеков и психов выпадает в среднем больше страданий и испытаний, чем на долю нормальных людей. Так выходит, что именно зеки и психи больше способны на сострадание, чем мы, обычные люди? Я на тот момент относил себя, естественно, к нормальным. Так кто же тогда из нас человечнее – мы или они?

Эти вопросы возникли у меня, когда я увидел, как они ведут себя в этом враждебно настроенном по отношению к ним мире. Я увидел, как гордо выставляют они свои татуировки на всеобщее обозрение. Хотя до этого, да и сейчас, я считаю варварством уродовать своё тело.  Хочешь рисовать – рисуй на бумаге, на одежде, но не на теле, которое само по себе прекрасно. Но у зеков нет больше ничего, кроме своего тела! Одежду и бумагу могут в любой момент забрать. Рисовать на стенах камеры? Завтра переведут в другую камеру. А тело всегда с тобой вплоть до самой твоей смерти. Поэтому и носят зеки на своём теле своё собственное представление о прекрасном. Для кого-то прекрасное – это просто чистый лист бумаги, а для кого-то нужно что-то большее. Это его внутренняя потребность – стремление к красоте, к совершенству. И это своего рода искусство. Причём искусство, исчезающее вместе с его творцом. В этом его уникальность, по сравнению с традиционным “вечным” искусством.

Эти мысли пришли мне несколько позже, когда я сам постоял немного на краю пропасти. Но в тот момент я также как и все нормальные люди старался держаться подальше от данной категории лиц. Не заходил в умывальную, если там находились они, старательно обходил их, боясь прикоснуться. И я чувствовал, что это им вовсе не льстило, а, наоборот, оскорбляло. Если бы я их задел, наступил нечаянно кому-то на ногу, это было бы для них намного приятнее, чем моя подчёркнутая аккуратность в обращении с ними. Это только усиливало их отчуждение от остального мира. И заставляло их, в свою очередь, ещё больше замыкаться в своём кругу и презирать весь отвергнувший их мир.

Вернувшись как-то в палату, я обнаружил в ней нового пациента. Это был пожилой худощавый мужчина лет 65, чем-то похожий на актёра Панкратова-Чёрного. Он смиренно лежал на койке, и я бодро приветствовал его, представившись: – Глеб.

– Алексей, – протянул с готовностью он мне руку.

Я спросил его, с каким диагнозом он здесь очутился.

– Не знаю, – ответил Алексей. – Врачи ничего не говорят. Просто мне не хватает воздуха.

– Так может это коронавирус, – опешил я.

– Нет, я закодирован…, привит то есть.

– Ну, чтобы там ни было, здесь всё вылечат, – постарался обнадёжить я новенького.

В этот четвёртый день моего пребывания в больнице мне ещё не разрешали принимать еду, можно было только пить воду. Но мне почему-то не хотелось есть, тем более, я убеждён в том, что иногда посты и голодание весьма полезны. Поэтому и не чувствовал себя в чём-то ущемлённым. Алексею еды также пока не полагалось. Видимо, до выяснения диагноза. Но Алексей похоже, не был настроен на долгое пребывание в больнице. Вечером он спросил у меня:

– Глеб, отсюда можно уйти?

Этот вопрос вызвал у меня изумление:

– Зачем? Алексей! Ведь вас ещё не вылечили! И даже ещё не начинали лечить! Вы лучше успокойтесь, поспите. Врачи знают, что делают!

Алексей, казалось, успокоился. Смиренно опустил голову на подушку, закрыл глаза. Я тоже улёгся и начал настраивать себя на сон. Но уже несколько дней, точнее, ночей подряд я долго не мог заснуть, видимо, проявлялись побочные эффекты антибиотиков. И, спустя немного времени, я увидел, как Алексей поднялся с кровати и босиком пошёл из палаты. Чем-то мне это напомнило сцену из “Вия” Гоголя, когда из гроба поднялась ведьма и стала босиком разгуливать по церкви. Я понял, что Алексей не в себе, и решил сразу обратиться к дежурному врачу. Через некоторое время Алексея привели обратно в палату.

– Да-а, – бормотал он, – здесь охрана!

Больше той ночью он не пытался сбежать.

Ночь у меня была тяжёлая, давление поднялось, сердце билось, лицо, особенно под глазами, немного опухло. Утром я пожаловался врачу, и метрогил мне отменили. Но, как оказалось, было уже поздно. Побочные эффекты ещё не достигли своей кульминации. И прошедшая ночь была самой спокойной из последующих ещё двух, точно, как в рассказе “Вий” Гоголя. В этот день мне впервые за пять дней позволили есть, настроение было приподнятое, несмотря на тяжёлую ночь. Алексею прямо у нас в палате весь день переливали кровь. Оказалось, у него был низкий гемоглобин – всего 50. От кого-то я услышал, что это – онкология.

Когда я только поступил в больницу, перед операцией врач мне сказал, что дней через семь меня уже выпишут. До этого срока оставалось всего 2 дня, поэтому я решил, что нужно уже готовиться. И при встрече с Дмитрием Семёновичем – моим лечащим врачом – уверенно спросил его, когда меня выписывают? На что получил жёсткий и краткий ответ:

– Не ранее следующей недели.

– То есть в понедельник? – всё ещё с надеждой спросил я.

– Не ранее следующей недели, – ещё более жёстко ответил Дмитрий Семёнович. – А что вы хотите? У вас гангренозный аппендицит, – добавил он и скрылся в кабинете.

Я знал, что “гангренозный” означает то, что нервные клетки погибли. Именно поэтому я не чувствовал сильной боли в самом начале приступа, и это чуть не привело к гораздо большей проблеме из-за откладывания обращения в скорую. Но ведь после операции и мне, и жене хирурги сказали, что у меня всё чисто! Выходит, не всё! Настроение было подавлено, однако, я быстро взял себя в руки. Ну, бывает. Хорошо хоть, что тянуть не стал. Хотя, мог бы обратиться в скорую ещё раньше на один день. Но ушёл с головой в работу. И только на следующий день, в субботу, нашёл время всерьёз задуматься о проблеме, видимо просто потому, что это был выходной (на моё счастье).

Днём ко мне в очередной раз прилетала жена. Она весело – мне даже показалось как-то чересчур весело – щебетала и была похожа на райскую птичку, залетевшую в преисподнюю. Я её не пустил в палату, так как ещё опасался, что у Алексея мог быть коронавирус, и вывел её из больницы на свежий воздух. Там вовсю палило августовское солнце, и я потащил жену в единственный в этом дворе оазис из 3 вязов, которые давали хоть какую-то тень. Здесь жена расщебеталась ещё сильнее и хотела меня поцеловать.

Пришлось прочесть ей лекцию о том, что такое коронавирус, пути его передачи, и что мы находимся в изнанке мира. Здесь всё не так красиво, как снаружи, и всё наоборот: кто любит – тот не целует, а кто целует – тот не любит. Ведь это может стать поцелуем смерти. Короче, прокатило. Тем более, жена хорошо знает меня и мои заскоки. Когда она, нащебетавшись, упорхнула из этого адского места, я вернулся в палату.

В палате было весело. Алексей всё также лежал под капельницами, а Пётр поздравлял его со скорым окончанием переливания крови:

– Ну что Алексей! Хотя, ты, наверное, уже и не Алексей, а какой-нибудь Василий Иванович. А возможно, что и вообще Мария Ивановна. Ну, ничего, скоро мы это узнаем. Фигура должна измениться.

Далее шли подробности, что именно должно у Алексея измениться, превратившись он в Марию Ивановну. Алексей с опаской щупал себя, облегченно вздыхая, когда очередное предсказание новоявленного оракула не сбывалось. Но к вечеру, видимо от переливания крови, у Алексея обострились признаки старческого слабоумия – речь стала путанной. Он долго искал свой телефон, причём в самых неожиданных местах, где телефон никогда бы не смог оказаться, например, в кровати Петра. Петру стало не до шуток – он предложил мне по очереди дежурить ночью. В тот момент нас в палате осталось трое. И я, как мне казалось в шутку, ответил:

– Пётр, понимаешь, в этой палате нормальным остался только ты один.

По-моему, шутку он не оценил.

Тем временем наступил вечер… Алексей, по своему обычаю, начал собираться домой. Я, преисполненный чувством гуманности, стал было снова убеждать Алексея довести лечение до конца.

– Да отстань ты, – вдруг услышал я от этого скромного вежливого человека, но только в более сильной форме. Надо сказать, мат, особенно в отношении себя, я не переношу. Человека, оскорбившего меня, тем более не за что, я просто перестаю замечать. Поэтому я подумал: – Ну и чёрт с тобой. – И молча закрыл глаза.

Алексей, собравшись, вышел из палаты. Я уже никого не звал. Однако, уйти далеко Алексею не удалось и в этот раз – на вахте его задержал охранник. Так что и в эту ночь наши ряды не поредели.

Настал 6-й день моего пребывания в больнице. У Алексея с самого утра начались приступы старческого слабоумия. Он разговаривал сам с собой, что-то искал и пытался задавать Петру и мне вопросы, которых мы не понимали. Когда медсестра позвала его измерить давление, он встал, взял чашку в руки и пошёл в коридор босиком. Вернувшись, он бормотал:

– Ну, не хочет, и не надо, да!

Я не понимал, почему врачи пустили всё на самотёк. Ведь человек явно сходил с ума. Наконец, Пётр предложил Алексею сходить покурить. Алексей, казалось, вновь обрёл способность соображать. Он снова начал собираться. Наверное, последняя надежда придала ему силы. Кое-как собравшись, они выдвинулись с Петром из палаты. Через некоторое время Пётр вернулся один с победоносным видом:

– Он сбежал! – удовлетворенно объявил Пётр мне, явно наслаждаясь моим изумлением.

– Как сбежал? Куда?

– Домой!