Последний отзыв
Классная книга. Очень многое объясняет, что скрытое реально происходит в человеке
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Сердечная лира
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
На миг возносит к небесам.
Я все успел, простил, постиг
За этот краткий сладкий миг.
Поэты
Поэты рождаются не из стихов,
Родятся поэты из сердца,
Из нескольких искренних огненных слов,
Которыми можно согреться.
Поэт не рождается сам по себе,
Он, словно звезда соучастья,
Кому-то порой выпадает в судьбе
На счастье, а может, несчастье.
До самых седин быть ребенком ему,
Не жди от него повзросленья.
Известны, наверно, ему одному
Продленного детства мученья.
На Востоке
Нет на свете вишен слаще,
Чем в которых червь иль яд.
В жизни – так: «Порочней – краше», —
На Востоке говорят.
Только там, в небесном рае,
Где одно добро творят,
Вишни в соке дозревают, —
На Востоке говорят.
От людей же их скрывают,
Ибо вишни те таят
Счастье тех, кто их срывает, —
На Востоке говорят.
Мне совсем не надо рая.
Пусть потом гореть в аду —
Нетерпением сгорая,
Я тебя все ж украду.
От условностей свободны
Мы взрастим земной свой сад,
И тогда пусть что угодно
На Востоке говорят!
День рожденья
Хоть не заслуга – наши дни рожденья,
Они дают надежду возрожденья
Мечтам забытым, брошенным делам.
И хоть не все, конечно, мы сумеем,
Но в эти дни немножко молодеем
И трудности быстрей сдаются нам.
Исаакиевский собор
Здесь нету мыслящих инако,
Одна здесь вера у людей.
Громадой сводчатой «Исакий»
Диктует свод своих идей.
С икон взирают лики грозные,
Труба архангела поет.
Но вот напомнил мрамор розовый
Мне тело теплое твое.
Смотрю под своды, замирая,
Там судией навис Христос.
Но на лице моем играет
О страсти лира из волос.
Апостолы, грехи прощая,
Пытаются навеять грусть,
Но, купол видя, ощущаю
Ладонью вспыхнувшей вдруг грудь.
Искусный вычур малахита
Мозаик кружево цветных…
Быть может, в Вас сокрыты хитрость
И искусы от сатаны?
Творит художников сословье
На вдохновеньи и крови.
И все, что сделано с любовью,
Напоминает о любви.
Люблю
Люблю и налюбиться не могу!
Любовь – в лицо, как ветер на бегу.
А на «потом» я чувств не берегу —
Во мне их – как песка на берегу.
Во мне их столько, что планете всей
Не сосчитать их до последних дней.
Вот почему я лишний миг не сплю —
Я все успел, простил, постиг
За этот краткий сладкий миг.
Поэты
Поэты рождаются не из стихов,
Родятся поэты из сердца,
Из нескольких искренних огненных слов,
Которыми можно согреться.
Поэт не рождается сам по себе,
Он, словно звезда соучастья,
Кому-то порой выпадает в судьбе
На счастье, а может, несчастье.
До самых седин быть ребенком ему,
Не жди от него повзросленья.
Известны, наверно, ему одному
Продленного детства мученья.
На Востоке
Нет на свете вишен слаще,
Чем в которых червь иль яд.
В жизни – так: «Порочней – краше», —
На Востоке говорят.
Только там, в небесном рае,
Где одно добро творят,
Вишни в соке дозревают, —
На Востоке говорят.
От людей же их скрывают,
Ибо вишни те таят
Счастье тех, кто их срывает, —
На Востоке говорят.
Мне совсем не надо рая.
Пусть потом гореть в аду —
Нетерпением сгорая,
Я тебя все ж украду.
От условностей свободны
Мы взрастим земной свой сад,
И тогда пусть что угодно
На Востоке говорят!
День рожденья
Хоть не заслуга – наши дни рожденья,
Они дают надежду возрожденья
Мечтам забытым, брошенным делам.
И хоть не все, конечно, мы сумеем,
Но в эти дни немножко молодеем
И трудности быстрей сдаются нам.
Исаакиевский собор
Здесь нету мыслящих инако,
Одна здесь вера у людей.
Громадой сводчатой «Исакий»
Диктует свод своих идей.
С икон взирают лики грозные,
Труба архангела поет.
Но вот напомнил мрамор розовый
Мне тело теплое твое.
Смотрю под своды, замирая,
Там судией навис Христос.
Но на лице моем играет
О страсти лира из волос.
Апостолы, грехи прощая,
Пытаются навеять грусть,
Но, купол видя, ощущаю
Ладонью вспыхнувшей вдруг грудь.
Искусный вычур малахита
Мозаик кружево цветных…
Быть может, в Вас сокрыты хитрость
И искусы от сатаны?
Творит художников сословье
На вдохновеньи и крови.
И все, что сделано с любовью,
Напоминает о любви.
Люблю
Люблю и налюбиться не могу!
Любовь – в лицо, как ветер на бегу.
А на «потом» я чувств не берегу —
Во мне их – как песка на берегу.
Во мне их столько, что планете всей
Не сосчитать их до последних дней.
Вот почему я лишний миг не сплю —
Другие электронные книги автора Хайдар Бедретдинов
Последний отзыв
Классная книга. Очень многое объясняет, что скрытое реально происходит в человеке