Скрипач без оркестра

Тдым-тдам.

Тгд-шууу.

– Вы понимаете, что сотни тысяч вероятностей одновременно существуют в одной точке! – радостно говорит кому-то попутчик. – Это как рельсы: в какую сторону повернуть стрелку, туда и поедет наш бренный мир!

«Что за чушь», – думается Максу.

Повернув голову, он замечает рядом с дедом молодую женщину с фиолетовыми волосами.

Увидев, что Макс проснулся, дед представляет ему фиолетовую:

– Это Фима, она села на ночной станции, представляете?

Так радостно, словно она была господом богом.

– Второе пришествие, – бормочет Макс и трёт глаза.

Курить. Дурная привычка, которую он приобрёл после того, как от него ушла Софа. Думать о Софе и думать о сигаретах. Он выбрал второе, спалив фотографию. Нужно это отметить.

Рука тянется к нагрудному карману и замирает.

Или нет?

Думать о сигаретах и думать о Софе.

Рука тянется к бумажнику и открывает его. Из прозрачного кармашка на Макса смотрит круглое лицо.

Каштановые волосы, до боли знакомая ямочка на щеке, улыбающиеся глаза.

«Это не фобия, ты… пустой».

Тот же звонкий голос, дрожащий от слез.

«Ты пустой».

Макс замер.

– Что-то не так? – участливо спрашивает его фиолетовая.

– Нет, – тихо шепчут губы. – Нет, нет, нет!

Раскрыв ладонь, осмотреть: следы пепла?

– Выглядите потерянно, – голос попутчицы.

– Дурные сны, – отзывается Макс.

И быстрым шагом идёт в тамбур.

Думать о Софе и сигаретах.

Софочка.

Рука в карман, четыре сигареты в пачке, зажигалки нет.