Расколдованный сад

Но неужели так возможно —
Картину взглядом оживить?
Я знаю: лик бывает ложным,
Но здесь – реальность. Как же быть?

ВЕЩИЙ ДУХ
Не утомляй себя разгадкой
Того, что есть в тебе самом;
Я – Вещий Дух; и мне не сладко
Бывало в облике ином.

Меня врасплох околдовали
Во времена сквозных идей
И в тот портрет замуровали,
Что для тебя стал всех милей.

Я расскажу тебе о силах,
Что миром правили в былом, —
Про Мифотворца и Сивиллу,
И Ветролова с Соловьём.

Их мысли образ воплощали,
Стремясь вражду остановить,
И чувства шли в любые дали,
Чтоб шаткий мир преобразить.

Но прежде, чем о них поведать,
Полезно будет рассказать
О том, что кануло в безвестность,
Но от себя не убежать.

В рассудке мы бываем глухи,
Но каждый слухом наделён;
Как ни крути, а память – в духе,
И здесь – живая связь времён.

Мы назывались Древним Родом
Богов, живущих на Земле;
Не нужно было нам ни крова,
Ни алтарей в тревожной мгле.

Мы жили с миром и любовью
В своих немеркнущих садах,
И никогда не зрели болью
И не плодили тлен в сердцах.

Мы жизнь творили мощью мысли,
Чьё озаренье – не от мук,
И красоту могли возвысить,
Переплавляя силу в звук.

Легко ходили мы по водам,
Но в том не видели нужды;
Мы были солнечным народом,
Не допускающим вражды.

Мы слог ваяли, грея душу
Неубиваемой мечтой,
И сплавом слов гасили стужу,
Чтоб оставалась кровь святой.

В то время святость не томила,
Мы дух святили мощью крыл,
Взлетая с птицами над миром
И озаряясь от светил.

Мы друга видели и в звере,
Он помогал нам, сколько мог;
И каждый в будущее верил,
Храня в себе живой Исток.

Не знали мы соблазнов жажды
И не топили грусть в вине;
Но странный случай нам однажды
Навеял мысли о войне…

В те времена жил Мифотворец, —
Могучий гений волшебства;
Он проникал в любые створки
Души, ума и естества.

Имел он брата – Ветролова,
Но врозь пути их разошлись;
Один был магом-светословом,
Другой обрать желал и высь.
Они лишь в детстве жили дружно,
Не обращая камни в пыль;
Но всё, что виделось наружным,
Вдруг стало тайным, вздыбив быль…

И Небогор (так звали брата)
Ушёл из сада в край холмов,
Где глушь безмолвием крылата
И негу льют не из цветов.

Когда же в мир он возвратился,
То Мифотворцем зваться стал;
И вот тогда, как ни ютился,
Народ впервые боль познал…