Родная сторона. Сборник стихов

Больше не будет напрасных сомнений,
Август лавандовый сводит с ума.
Сумрак остылый и с ним наважденье
Нитями свяжет белёсый туман.

Замерло дымкой пьянящее лето,
Бликом рассветным в кромешной тиши.
Август – нектар золотистого цвета,
Август – лекарство озябшей души…

    Август, 2018 г.

Пью кофе. Жду сентябрь…

Я провожаю лето.
Пью кофе. Жду сентябрь.
Заря в туман одета,
Горчит полынью гарь.

Вкус кофе, словно август,
Иллюзий звездопад:
Как бриз морской, как парус,
Как яблоневый сад.

Как поцелуй горячий,
Как первая любовь.
А это просто значит —
Всё повторится вновь.

Уйдёт, как поезд сонный,
Беспечная пора,
Как привкус слабо-жжёный
Кофейного зерна.

На призрачном перроне
Затихла суета.
Одна в пустом вагоне
Забытая мечта.

Не продают билеты
В тот поезд-календарь.
Я провожаю лето.
Пью кофе. Жду сентябрь.

    Август, 2016 г.

Тихо осень пришла

Застыла осень…

Застыла осень в золотой сусали,
Прохладой поднебесною пьянит.
Нисходят сине-хмурые печали,
И тайной мироздание царит.

Из крошек льда сверкает ожерелье
Сквозь сумрак, среди спутанной травы.
Ушедших дней осталось сожаленье,
Под сенью увядающей листвы.

Не стало больше места в мизансцене,
Молчит покрытый инеем гранит.
И осень, словно кардинал на сене,
В своём раздумье тягостном не спит.

Сказал не я, всё сказано не нами,
Нам этот мир молчаньем говорит.
А кто не слышит – возместит годами,
И время опозданье не простит…

    Октябрь, 2011 г.

Я осень полюбил совсем недавно…

Я осень полюбил совсем недавно,
Не за красу – за непокорный нрав.
За тишину, и взгляд порой печальный,
За одеянье жёлтое дубрав.

Непостоянство, женское лукавство,
Для сердца зелье и души бальзам.
Богатство красок, пышное убранство,
И безразличье к собственным грехам.

Всё это осень, вся она такая:
То золотая – глаз не оторвать,
То ведьмой рыжей в небесах летает,
То в листья облачит земную гладь.

Трепещущая, робкая, святая:
Полнеба солнца, половина – дождь.
И каждый день, и каждый час другая:
Не знаешь где же правда, а где ложь.

Она собой украсит день ненастный,
Она как сон, как поздняя любовь.
Люблю её за милое коварство
И говорю об этом вновь и вновь…