293 строки

Каждый час,

Каждый вдох,

Каждый выдох,

И каждое мгновение своего существования сомневался в себе.

Прикольно, да?

Вся твоя звездная пыль – уникальное сочетание,

Которое стало тобой, и ты занят только одним:

Задать высокие требования, великие ожидания,

Забыть про всю уникальность, пытаться стать кем-то другим.

Подражать кому-то. Ты был бы самим собой,

Проработал бы все недочеты, да так, чтоб блистало.

Жаль, что тебе не светит такой покой,

По одной лишь простой причине: тебе всего мало.

Ты недоволен собой и, как следствие, всем вокруг

Выжигаешь, что любишь, говоришь себе: "Я не достоин".

Недовольством приводишь в жизнь череду разлук,

И ты никогда, ни за что, нипочем, ни при чем не будешь спокоен.

Если верить Крауссу – то ты плоть и кровь,

Сотканная из остатков былой красоты.

И ты будешь любим, если сам отдаешь любовь,

Если сам с собою не будешь вести вражды.

Если колют шипы, значит, жизнь утопает в розах,

И плевать, что она проходит в сплошной суете.

Если верить Крауссу – наши судьбы не заложены в звездах,

А, скорее, наоборот – звезды лежат в тебе.

«Неотправленное»

Знаешь?

В последнее время я много думал о том, что было

О том, что есть и о том, что могло бы быть.

Я пытался стереть эти мысли, прогнать их силой.

Но они не уходят, они проявляют прыть.

Ты же знаешь меня: ко всему отношусь с подозрением.

В каждом плюсе найду себе минус, найду подвох.

Ты же знаешь, у меня всегда плохи были дела с терпением,

И слова всегда шли не из сердца, а из песни пройдох.

Меня к мыслям таким привели мои поиски счастья,

Ибо я что есть счастье еще не совсем решил.

В этом деле мой внутренний хор перешел в разногласие,

Пополняя набор моих шил не жалея мыл.

Знаешь? Счастье не что иное, как мощный наркотик:

Ты попробуешь раз и захочешь еще и еще,

Но однажды за шкирку поймают ненастья когти,

И ты уже никогда не почувствуешь себя хорошо.

Знаешь? Счастье – это детская погремушка,

Что так сильно любит жизнь-матушка отнимать

У детей, что вели себя плохо. Да и у тех, кто весь душка.

Я к тому, что хреновая все-таки из нее мать.

Знаешь? Счастье – есть то, от чего я отказался.

Оторвал, отодрал то, что вывел я из себя.

Счастье – то, к чему я уж давно не прикасался,