Тот холст… и пусть деталь не та.
Toth на лета не делится. Пуста
же пена с губ, но бесконечна.
Хоть грохнись в обморок, но всё под стать
Бить грунт устами. Безупречно
Фитиль бикфорда полыхал копной
Волос; взрывая мир, пенсне на
Нос надвинул Pan. Надвинул нос строй
Форм на бельма, что драп… на стену.
Я падал в забытьи ничком, хватал,
Как Караян, за воздух –
Плоть воздуха рвалась. Трубы металл