Святые с улицы Бримо

Автор

Илья Сергеевич Ермаков

Год написания книги

2020

<< 1 ... 26 27 28 29 30 31 32 33 34 ... 167 >>

На страницу:

Перейти

30 из 167

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

Без тьмы я чувствую себя нагой, обнаженной, голой и грязной!

А ночь чиста.

Она честна.

Она такая, как и есть.

Она такая, какая я.

Но каждую ночь череда чистых улочек, запутанных туннелей Йорма, широких мостов и пустых скверов проходит. Я иду дальше. Далеко, далеко, где никто из тех, кто меня знает, не сможет меня найти.

Никому не придет в голову искать меня на самом краю Йорма, на самом… краю обрыва, где шныряют потерянные души.

Я иду туда.

Я иду туда каждую ночь.

Я иду к своей потерянной душе.

Душе, которой стыдно быть со мной рядом…

Я еще вернусь в Церковь, поднимусь на третий этаж, зайду в свою мастерскую и нарисую новую картинку. Я сделаю сорок или пятьдесят броских мазков, вылью ведро краски, использую все свои пять цветов и создам настоящий эстетический абстрактный шедевр, который никого не оставит равнодушным.

Я все это успею…

А пока…

Пока время чистого ночного воздуха проходит. В нос врываются зловония грязи, мусора, гнили и паленой кожи, к которым я давно привыкла.

Свалка.

Огромная помойка на границе города. Этим заканчиваются все большие города.

Они заканчиваются свалкой.

Я прошла через весь Йорм, прошагала несколько километров, чтобы прийти сюда. Меня еще ждет обратный путь.

Под ногами – грязь.

Лужи и грязь. Влажная земля.

В железных бочках горит огонь. Где-то сжигают резину. Кругом разбросаны покрышки. Жестяные банки, полиэтиленовые пакеты, кожура от бананов, арбузов, дынь и яблочные огрызки. На веревках висит мокрое белье. Рядом с бельем сушится тухлая рыба.

Люди, живущие здесь днями и ночами, всегда тепло одеты. Теплые куртки, брюки, сапоги, шерстяные шапки и перчатки без пальцев. Даже летом они греются.

Всегда греются…

Вот старик в инвалидном кресле. Вот трое бродяг с книгами. Вот женщины с пивом. Вот дети сидят у огня.

Они все здесь на своих местах. Ничего не меняется месяцами. Разве что кто-то новый придет, а старый помрет.

Других изменений не будет.

Это темная сторона Йорма.

Это та сторона луны, которую никто не видит.

Город – призрак.

И сюда я прихожу каждую ночь.

Я нахожу ее на том же месте, на том же каменном валуне, у той же горящей бочке, с очередной бутылкой пива.

Она сидит и ждет меня.

Моя несчастная бедная заблудшая душа.

– Лея…

Как и сейчас, каждую ночь она видит меня, встает и идет обнимать. Из глаз текут слезы.

Я чувствую прикосновение ее холодных дрожащих рук, запах немытых сухих волос и горячее дыхание на коже.

Душа обнимает меня и плачет, а я говорю ей без слез:

– Здравствуй, мама.

Ее зовут Изабелла.

Отец умер четыре года назад от раковой опухоли пищевода.

С того дня мать не выпускает бутылку из рук. От нее всегда несет перегаром. И я… ничего не могу с этим поделать.

Она тоже.

– Я ждала тебя, я так рада, что ты пришла.

– Ты же знаешь, что я прихожу каждый день, Изабелла.

– Называй меня мама.

– Я сделаю это, когда ты выполнишь свое обещание. Ты его не выполнила, Изабелла.

Она виновата смотрит на меня.

Я смотрю на ее опухшее лицо, на ее мешки под глазами, на ее водянистые глаза и двойной подбородок. Она ниже меня ростом, а потому я опускаю голову.

Я забираю у нее бутылку и разбиваю на осколки.