Не молитва оно – напасть,
Не пророчество, не пророчество.
Не в прежнем лике
Я не верю, что лето
В прежнем лике когда-то вернётся.
Седой горизонт порыжеет,
Завьёт хитрый локон.
Вздрогнет в нежности солнце,
Смущённо в волну окунётся.
Рождённое утро
Покинет свой вязаный кокон.
Я не верю, что лето
Пропоёт ту же песню о счастье.
Облака разбегутся,
Как барышни стайкой пугливой.
Будут сыпаться звёзды
В подол на промокшее платье.
Роса из прозрачной
Опуститься ярко рябиновой.
Я не верю, что лето
В прежнем лике когда-то вернётся.
Завершённый роман
Старой книгой пылится на полке.
Память раненой птицей
В окно моё бешено бьётся,
Растворяясь с закатом,
исчезает в света потоке.
Романсы, песни
Прощай, моя последняя любовь…
Прощай, моя последняя любовь.
С зарёю уходящая звезда.
И приходя из дивных снов,
Плетённых, словно кружева —
Целует бархат завитков,
И шёпот позабытых слов,
И шар земной в руках моих
Лишь для двоих, лишь на двоих.
Ночь расстилает нам постель.
Не в доме, в травах у ручья.
И вихря страсти карусель
Кружит, по звездам ворожа.
И бьется колокольный звон:
«Не пожалеешь ли потом?»,
Но в небе вереница грёз
Летит судьбе на перекос.
И жемчуга горящих свеч
Украсят серебром траву.
Ткань медленно сползает с плеч…
Свой грех потом я замолю!
Пред Богом, в предрассветный час,