И в этом – все его труды.
Он неживой, не человек,
Не белка, не паук, не рыба!
Он просто – мост, дорога вверх.
А не эмоций звонких глыба.
Придорожное
Жемчужиной из мантии дебелого моллюска,
ввиду у бархата полей,
зевает солнце.
Столь знакомый почерк
начала дня,
как тот короткий прочерк,
что жизнью видится,
он ею чаще мнится.
И чище чащи спелого огня,
что пожирает слепо, ярко, смело…
Смело-то нас метлой метели белой,
та упорхнула, скоро приобняв.
Неужели всерьёз
Камыши кукурузы, угрозы грозы или грёз
Неужели всерьёз,
всё что здесь, что с тобой происходит?!
Если кто-то иное находит,
ностальгическим ветром берёз,
чьи серёжки так яростно липки…
Все ранимы, задумчивы, хлипки.
Все в кого-то, в себя!, влюблены
И одним неприятьем больны, -
Недостатком ответной улыбки…
Не забывай…
Не забывай о том, что в лете уходящем
намёк на то, – всё в жизни преходяще,
К сему возврата не имеет смысла.
Дорога вянет, стынет, вязнет, киснет
По-большей части жизни или года.
То так во всём. И это часть природы
Всего вокруг. Но лето… Будто Лета!
Мы канем там. С надеждою на это,
На чистый пляж и вход прозрачный в воду
В любой момент. А годы непогоды
Мы обменяем на неделю моря.
О сём мечтаем, грезим или спорим
Всего-то год! Но целую неделю
В ладонях волн мы нежимся. В постели
Прозрачный шёлк воды солоноватой,
В виду ковра камней у дна мохнатых,
В кругу друзей – рыбёшек мелких стаи.
И взглядом вдаль. Куда? Того не знаем…
Сентябрь…
Ну – вот. Ступени сентября.