Совмещает нас пройдоха, скряга, альтруист,
Тот, кто не ворует и кто на руку не чист».
И задумалась тут Совесть: а ведь он-то прав.
Равновесие обоих формирует нрав.
Эгоизм и Совесть в каждом – как штрихи панно.
Лишь бы кто не стал надгробьем, утянув на дно!
17.11.2013 г.
Я не ёжик
Я не ёжик, чтоб бродить в тумане:
Трансграничный смысл бытия
Недоступен самопониманью,
А латентность – слабость не моя.
Нарисуйте чёткую картину:
Небо – небом, лес похож на лес.
Ведь бывает, словно бы дубиной,
По башке творца ударил бес.
Заковыристость не показатель
Супер-пупер мудрого ума.
Зачастую вот такой "ваятель"
Нам всучает штуку из дерьма.
Я люблю изделия простые
И понятные со всех сторон.
И стихи – красивые, живые,
А не кафедру и не амвон.
Пусть меня считают примитивной,
Мол, неразвит ум и вкуса нет,
Но не стану я хвалить противный,
Непонятный и пустой сюжет.
08.04.2015 г.
Я не поэт
Я не поэт. Тем более, не Морин.
И муза сдохла – вот такое горе.
Чем недоволен друг наш Даниил?
За что мой стих под корень зарубил?
Да и про «гузку» это, право, низко.
Я к сердцу приняла насмешку близко.
Моя ведь «гузка» толста и мягка.
Не заслужила от него пинка.
Что он себе такое позволяет?
За что мой стих, рождённый в муках, хает?!
Его писала целых я полдня,
А он: «Устало, вяло, плоско и фигня!
Написано как будто с неохотой.
И откровенно слабая работа.
Не зацепиться за него душой…
Ирена, раньше ты была иной!».
Искал, мол, место, где бы посмеяться.
На баню, видно, захотел нарваться.
А улыбается последним тот,
Определённых кто достиг «высот».