Восемь строк. Восемь нот

Хоть мягко стелет, спать нам жёстко!

Из колыбели и в Ашан

Свернём в тупик на перекрёстке.

Глаза и кожа, руки, рты –

Спектакль с переодеваньем,

Из пункта "Я" до пункта "Ты"

Неизмеримо расстоянье.

Стена, к которой поведут,

Разулыбается кирпично.

Сотни дверей то там, то тут,

В кармане ключ, но он скрипичный.

Ведь ты надежды подавал!

Но греешь ложку на спиртовке…

Скажи, мужик, не ожидал?

Не чухал ты такой концовки

Вдоль окна плазмами горят,

Пульт в батарейках прячет литий.

От пункта "Ты" до пункта "Я"

Не довезут на безлимите.

Сквозь всю Москву струится путь,

Хоть тёмен он, но узнаваем,

В даль разношёрстную толпу

Везёт водила под насваем,

Мимо "Цветов" и "Шаурмы",

Мимо погоста и развалин.

И нет на карте пункта "Мы",

А значит, встретимся едва ли.

Здравствуйте!

Здравствуйте! Я здесь когда-то жил!

Затем ушёл, не переживши зиму.

Но лунную ущербность миражи

Домов, деревьев, как и прежде, примут.

Я, на глаза надвинув капюшон,

Ушёл в ночи, горя по-мотыльковски,

Оставив недописанный стишок-

Так уходил Владимир Маяковский.

Но, я вернусь сюда, где лепестки

Ласкает лето тёплыми губами,

Где земли, изнывая от тоски,

Жмут руки рек своими берегами.

Вернусь сюда, где тихий, мирный быт

Дрожит под сапогами новобранца,

И жизни изменяют темп ходьбы

В такт музыке кармического танца.

Где поутру художник, пьяный в хлам,

В жестянку тычет трупом сигареты,

И боги молча курят фимиам

Над серыми могилами поэтов.

Я, растерявший схемы, чертежи,

Сюда вернусь, но в новой ипостаси.