Краски. Стихи

и сложностей вокруг не замечала.

Но вот она умчалась, вдаль спеша,
мне ничего на память не оставив,
и я стою одна у витража,
пытаясь зря портрет её составить.

Ушла и молодость моя, сказав: «Держись», —
меня однажды утром больно ранив,
и взрослая не торопилась жизнь,
но что случилось, не могла исправить.

Вот у последнего стою я витража,
где на стекле трепещет, замирая,
любовь чужая и судьба чужая,
и нет уже здесь места для меня.

Банты

Позабытый расклад завтра новой игрой

ляжет, словно у школьницы банты.

И слегка погрустнев, мы вернёмся домой

я – одним, ты – другим оккупантом.

Будет новый герой возводить города,

поднимать неподъёмные рифмы,

и возникнут стихи, и напишут слова

на заборе, как в прошлое письма.

Это будет потом, а пока, а пока

раскрываются губы в азарте,

и приходят на ум мне из лучшего сна

те места, что не видно на карте.

И уже запредельно холодной зимой

от тепла расплываются лица,

словно скоро на свет, наш нарушив покой,

в утешение кто-то родится.

Силуэт

Переходных мыслей круговерть.
Снег ещё скрипит под сапогами,
но уже разбужена на треть
жизнь, не зная, что же делать с нами.

Ощутив холодное стекло
лбом, я слышу, как течёт капелью
талая вода, неся тепло
прямо в душу, а потом на землю.

Из небытия встаёт рассвет
светлых дней, вчера что потеряли.
Снова вижу чёткий силуэт,
собранный из света и печали.

Лечит Моцарт

Невзрачным тающим снежком
в немыслимом порядке
под хриплый ветра патефон
весна играет в прятки.

Но лечит Моцарт, лечит Брамс,
из сердца все занозы
вытаскивает месяц март,
наперекор прогнозам.

И бывший временный кураж
сменяется занудством,
из чувства делая мираж,
а из стихов – искусство.

Зверушка

Развесил занавески ветер
из серых облаков. Уныл
пейзаж весенний. Пуст и светел,
качнулся день и вновь застыл.

Дневную эстафету вечер,
приняв, задумался в тиши,
прикрыв берёзок голых плечи
в усладу собственной души.

Убогой маленькой зверушкой
свернулся март к моим ногам,
смяв неудобную подушку,