Я знаю только одно.
Это то, что я должна написать.
А, значит, кому-то это очень важно прочитать.
Глава №1. Боль
В какой-то момент любовь начинает приносить такую боль, становится настолько невыносимой, что ты решаешь отказаться от неё.
Просто в целях самосохранения.
Потому что понимаешь, что дальше так продолжаться не может.
Потому что дальше – только сумасшествие или смерть.
И ты настолько не можешь смириться и принять, что твоя любовь, ты – как олицетворение всей этой любви, не находишь отклика,
что у тебя остается только один выбор:
либо ты должна убить себя, либо его.
Либо свою любовь, что в принципе, то же самое, что убить себя.
И это осознание беспомощности от невозможности изменить что-либо.
И боль от того, что нет вины на нём, и нет вины на тебе, раздирает тебя
и застывает навсегда комом в твоей груди,
удушающим шаром в солнечном сплетении
и железным ошейником с холодными огромными кольцами цепи на твоём горле.
И вот ты разрушаешь всё, что строила.
Разносишь в щепки мир, который так трепетно лелеяла долгие годы.
Вытрясаешь, вымучиваешь, выдираешь, выжигаешь, душишь, топчешь то, что когда-то так заботливо взращивала.
И тебе удаётся замучить, задушить и спрятать истерзанное тельце своей любви в самый дальний, в самый тёмный угол своего подсознания.
Нет, не сердца.
Ты не желаешь больше, чтобы это жило в твоём сердце,
ты решаешь, что её нужно утопить в глубинах того, что покрыто вечной темнотой.
А после – ты ходишь по миру.
Бренча своими цепями.
Дыша четвертью лёгких.
Хрипя при малейшей попытке заговорить о том,
откуда у тебя такая кровавая дыра вместо сердца.
Но рано или поздно наступает момент, когда тебе придётся ответить за то, что ты совершила.
Рано или поздно любой убийца возвращается на место преступления.
И тебе придётся взглянуть на то, что ты сделала с собой.
И покаяться.
Вытащить искалеченную любовь из глубин подсознания.
Устрашиться того, что ты с ней сделала.
Залечить её раны.
И молить её о прощении.
И просить её вернуться в твоё сердце.
Потому что нет без неё тебя.
Потому что ты – это и есть она. Любовь.
Глава №2. Это не про других – это всегда про тебя
Ты носишь её в себе.
Любовь с рождения – изначально неотъемлемая часть тебя.
Ты ходишь с ней, словно с лампой в груди, и, направляя свой взгляд, высвечиваешь других людей.
И вот вдруг тебя окатывает волна света и тепла.
Ты не понимаешь, что происходит,
ты почти слепнешь от этой яркости,
ты жмуришься и, смеясь, греешься в этих лучах.
Ты думаешь, что это свет другого человека.
Или ваш свет.