Лабиринты сердца

А тело – недостойная души оправа
Утратит навсегда на будущее право
И не возникнет мысли: что же дальше…

Церковь

Мимо церкви проходя,
Я прошу у Бога
Чтоб забыла про меня
Бывшая тревога.
Чтоб и думать не пришлось
Больше мне о прошлом,
Все невзгоды позабыв, —
Новый жребий брошен!
Чтоб не вспомнить никогда
Мне обиду злую,
Прихожу я в светлый храм,
Божий крест целую.

Мечта

Моя заветная мечта
Мне в жизни маяком служила;
Удар – и крылья опустила.
В миг стала жизнь моя пуста.

Ни веры нет, ни силы нет:
Сломили душу пораженья
И только саваном забвенья
Смогу укрыться я от бед.

Я так близка, как никогда
К холодной бездне и проклятью.
Вот только поклонюсь распятью
И попрощаюсь навсегда.

Ты, Боже мой, скажи какой
Грешна виной перед тобою,
Что этой одарив судьбою
Ты прячешь от меня покой?

Прошу: душе моей ответь
Ее надрывной, тихой песне;
Дождусь ли скоро доброй вести
Чтоб снова в высь мечте взлететь?

Любимому по судьбе

Тебе пишу я, правда, редко,
Но ведь у нас не как у всех.
Я словно "сломанная ветка",
А у тебя сплошной успех.

…Ты будешь трогательно нежен —
Растаю я в твоих руках.
День нашей встречи неизбежен,
Когда преодолеем страх.

Я ласки жду, когда скучаю,
Я ласки жду, когда сержусь,
Но будет день необычаен
Я, как и ты к нему стремлюсь!

В моем уме ты шепчешь сказки,
В глазах моих ты словно тигр,
Придет наш день, и снимем маски —
Мы влюблены нам не до игр.

Прошу, мой милый поскорее
Устрой глобальные дела!
Я ждать умею, но звать не смею,
А до тебя как не была!

Моя судьба

Судьбы свершенье – дело рук своих,
И об одном лишь только сожалею,
Что «дело рук» одних, а не двоих
Ну что ж я так живу как я умею.

Опять пишу слезливые стихи:
Меж строчек одиночество забилось,
Быть может, что они не так плохи,
Но лучшего пока не получилось.

Я методично стала строить план
Себя продвинуть интеллектуально,
И не один я знаю свой изъян
Но вот, чем не страдаю – так морально.

Поэтому хочу подбить хвосты,
Того еще, что сделать не успела.
Давно пора уже сжигать мосты,
А я их берегла – пока не смела.

Мы пишем нашу жизнь на чистовик,
А «опыт – сын ошибок трудных»
Ее оформил, словно черновик —
Копаться не хочу в ошибках нудных.