Всё это прошлого картины.
Того, что было и ушло.
Оставив нам на память имя.
А облик – ветром унесло.
Но есть на счастье здесь такие,
Кто видят цвет и вкус и звук,
Кто упиваются Россией
И миг на полотно кладут.
Они-то нам и сохраняют
И старый облик, и тепло,
Что грубо ныне прогоняют
Все те, кому милее зло.
Художники земли срединной,
Певцы неброской красоты,
Вы край воспели соловьиный,
Его нетленные черты.
Вот Носов, облака и ветер,
И неухоженный уют ,
И красоту в промозглый вечер
Его картины нам поют.
Вот Меньшиков – поэт пред нами,
С нежнейшей прелестью мазка.
И перламутром над полями
Сияют чудо – облака.
И носит колкая позёмка
По полю белой пеленой.
Чертополох чернеет ломко…
И нежно манит край родной.
Вот Сошников. Художник смелый.
Он, чувством унесяся вдаль,
На среднерусские пределы
Набросил таинства вуаль.
И, словно заключая сделку
Души художника с душой
Того, кто ищет не подделку,
А обнажённый нерв струной,
Того, кто преданно, наощупь,
Презрев забавы суеты,
Наитием увидит рощи,
Луга, озёра и цветы -
Художник пишет. Погружаясь
В тот тонкий мир идей и чувств,
Что люди кличут, восторгаясь,
Талантом, что прозреньем густ.
А вот картины, страсти полны.
В них жар небес, в них соль земли.
И солнце, радостью наполнив,
Вливает в души нам огни.
И разноцветные напевы
Под кистью мастера встают.