Сбежавшая от тирана

Чтобы не стать ею, мне надо быть очень хитрой и умной.

– Я готова, – сказала тихо я.

– Шубу. Сегодня у нас торжественный выезд.

Я напряглась. Вырваться отсюда мне безумно хотелось, но так легко меня не выпустят. Что он задумал?

– Куда мы едем?

Мой вопрос был максимально корректен и осторожен.

– У нас будет встреча, – Марлин широко улыбнулся. – Гости.

Вот тут я почуяла неладное.

– Не надо, не надо гостей. Мартин… – я назвала его по имени и буквально взмолилась. – Не нужно гостей, давай просто вдвоём?

Он подобрал с кресла шубу и накинул мне на плечи, а потом за руку поводок меня к выходу. Я запиналась на каблуках. Белла приходила ко мне уже два раза, но большей частью говорила о женской доле и хитрости, чем о чем-то более практическом.

На улице нас ожидал автомобиль. Уже темно, хотя примерно середина марта и дни стали длиннее. Едем мы в город. За рулем Архип, но мы едем в составе кортежа – еще машина спереди и еще одна сзади.

Останавливаемся возле трехэтажного здания с тёмными окнами и яркой вывеской. Ночной клуб. В них я тоже не бывала ни разу, нужды не было. Но входим мы не в центральные двери, а откуда-то с торца. Поднимаемся на второй этаж. Музыка звучит приглушенно, чьи-то голоса. За широкой спиной Архипа практически не понятно, что впереди. Я напряжена. Наконец одна из дверей открывается.

Комната большая. Диваны и кресла полукругом. Большой и широкий, но низкий стол. В одном кресле сидит мой отец. В другом – брат. Архип забирает у меня шубу, хотя я в нее практически цепляюсь, чтобы не показывать свое платье. Я не смею поднять глаз, потому что мне кажется, я увижу в глазах родных осуждение и брезгливость. Никто из Вишневских бы так себя не вел. Никогда. Мартин ведёт меня и мы садимся на диван. Его рука – на моём голом бедре, кажется, прожигает кожу насквозь.

– Я хотел еще жениха пригласить, – сообщил Мартин. – Но этот гад сидит в Лондоне и на приглашения не отвечает. Как дела у вас, дорогой Лев? Как бизнес под моим руководством?

– Все хорошо, – отвечает отец.

Я так хотела его видеть, но не в такой ситуации. Я хотела, чтобы отец спас меня. В итоге я разряжена, как пьяная шлюха, трезвая бы такое не надела, отец что-то мямлит, брат молчит.

– Что вы, как не родные? Вы столько связей подняли, чтобы устроить эту встречу. Юстина твердила папа-папа, надоела. А теперь молчите.

– Я готов заплатить, – сказал отец. – Я готов отдать все, что есть.

Мартин смеётся.

– У тебя столько нет. Я почти все забрал, ты забыл? И потом мне нравится, когда твой единственный ребенок украшает собою мои будни, делая жизнь ярче, а вы с пасынком сидите так, словно языки в жопу засунули.

– Мартин…

Это сказал мой брат. Больше слов у него не нашлось. Они с отцом молчали, словно их языки и правда там, где указал Мартин. У отца рука в гипсе, но выглядит он не так паршиво, как неделю назад. И что-то подсказывает мне, что их жизнь далеко не так паршива, как моя. Я мечтала, как мои родные меня спасут, а теперь…

– Сделайте что-нибудь, – громко говорю я и встаю, и мне плевать, как выглядит мое короткое платье. – Он не прячет меня. Я у него дома. У вас есть деньги. Наймите людей, отец. Он не прячет меня!

– Доченька…

Я ненавижу его сейчас. Я знаю, что это неправда. Я ненавижу Мартина, и проецирую эту ненависть на отца, который меня впервые в жизни разочаровал.

– Сделайте что-нибудь!!! – я срываюсь и визжу.

Как потаскушка. Как уличная девка. Мартин тоже встаёт, Архип ведет меня за собой. В машине я молчу. Семейная встреча не удалась.

– Ты очень плохо себя вела, – говорит Мартин. – Кричала…перед гостями меня опозорила. Тебя придётся наказать.

– Наказывай, – глухо отвечаю я. – Мне все равно.

И в тот момент мне действительно было все равно. Сцена в клубе отняла у меня остатки сил.

Глава 11. Юстина

– Твой отец считает, что сможет вынудить меня тебя вернуть, – сообщил Мартин.

Мы находимся в гостиной первого этажа, я сижу в кресле, все еще оглушенная тем, что случилось этим вечером. Мое восприятие притуплено, но Мартин смотрит на меня и явно ждет от меня вопроса.

– Как? – послушно спрашиваю я.

Мартин расхаживает по большей комнате, я провожаю его взглядом, туда-сюда, просто потому, что предпочитаю держать его в поле зрения.

– У него много связей, он в бизнесе десятки лет. Он пытается оказывать на меня давление через других людей. Надо признать, это все неприятно, но так, мелочи. Мы справимся, да дорогая?

– Конечно, – устало киваю я.

– Тем более я знаю способ, как сделать ему еще больнее.

Поворот разговора мне не нравится. Я снова пытаюсь оттянуть свое нелепое платье, как можно ниже, и снова безрезультатно. Мартин делает глоток из своего бокала. Затем, после недолгих размышлений, берёт второй бокал и наполнив его почти доверху протягивает мне.

– Пей.

– Я не хочу, – пытаюсь возразить я.

– Детка, у тебя нет выбора.

Я никогда не пила ничего крепче вина или шампанского, и то по паре бокалов. Потому что представительница моей семьи всегда должна держать себя в руках и отвечать за свои действия. Судя по запаху, в бокале что-то очень крепкое. Делаю крошечный глоток и начинаю кашлять – жидкость обжигает. От моего кашля дернулась рука и часть выплеснулась на голые колени.

– Пей до дна, моя хорошая.

Сейчас я даже не домой хочу. Я хочу хотя бы в свою комнату, здесь, на втором этаже. Закрыть за собой дверь, придвинуть к ней кресло и наслаждаться обманчивой безопасностью, как поросенок в соломенном домике. Я хочу оказаться где угодно, только не здесь. Мартин смотрит и по взгляду его я понимаю – он теряет терпение. Моя спина ещё хранит следы его ремня и я выбираю благоразумие.

– Этот кошмар кончится, – шепчу я тихо, так, чтобы слышать свой голос, он придает мне сил. – Ты отсюда выберешься. Поэтому делай все, чтобы сохранить свое здоровье, физическое и психологическое.

Чтобы уцелеть, мне нужно слушаться Мартина, расклад прост.

– Ты молишься? – с насмешкой спрашивает Мартин.

– Тост проговариваю, – отвечаю я подняв голову. – Ваше здоровье.

Задерживаю дыхание, чтобы не чувствовать запах алкоголя, сдержать рвотные порывы, и залпом выпиваю, в несколько глотков. Сначала кажется, что это легко, а потом у меня начинает гудеть в легких, словно я потеряла способность вдохнуть. Мартин легонько шлёпает меня по спине, и от его прикосновений меня передёргивает. Я рывком вдыхаю воздух и ощущаю, как внутри меня разливается слабость. Отец прав, алкоголь – это зло. Я стремительно пьянею. Мысли мои становятся вялыми, Мартин с любопытством за мной наблюдает.