Ты в моих цветных снах. Иногда сны становятся реальностью, а реальность – снами

Я без надежды в омуте тону,
Сама не зная, где найти ответы,
О, как печально видеть мне одну,
Трагедию и грусть сонета.

Пусть люди мне теперь не говорят,
Что без любви спастись возможно,
Но я твержу и повторяю вновь,
Что так идти обманчиво и сложно.

Мне не найдётся места ни в одном краю,
И ни одна волна не приласкает!
Дай Бог, не слышать грусть твою,
И быть с тобой, и в радости,
и даже в омуте печали.

Я без любви скорей всего умру —
Не думай, что слова напрасны,
Ну почему я больше не смогу
Без глаз твоих отчаянных, прекрасных?

…ты бросил свой якорь!

Нет у тебя терпения?!
Я думала, Ты бросил свой якорь.
Разве любовь не стоит того,
чтобы потомиться в отчаянии?
Либо она ничто по сравнению
с перспективами и признанием
Или я Никто в этой рутине молчания…

Я знаю, что жарко тебе,
Мое солнце тебя спалило,
Ну зачем же ты так, смелей,
Не надо сгорать от светила,
Да и прятаться в тень теперь,
До безобразия уже невыносимо!

Ты стоял на моем берегу,
Подойти же ко мне нет мочи.
Ты смотрел на меня воочию.
Я – случайно тебя заметила,
Пригласила причалить:
«Ну же, хватит!
На твоем берегу давно же мой якорь!» —
Я его не то, чтобы бросила,
Я его вбила напрочь…
Чтобы остаться с тобой с этой осени,
Чтобы остаться с тобой безоглядно.

Поэзия как психотерапия

1.

Поэзия – как психотерапия,
Писать стихи до четырех утра!
Но Муза – бесконечна,
Бывает быстротечна,
Особенно, когда со мною нет тебя!

2.

Большие города, как язва в сердце,
Но сосны мимо – бальзам на тоже место,
То самое ранимое, людское,
То, что хранит молчанье и любовь.

3.

Заводы, пароходы – пустые купюры,
Как нечто ненужное, но необходимое,
Но можно я спрошу!? —
«Зачем они тебе,
Когда пусть даже дом в Марселе,
Не твое, прости!».

4.

«Феррари», как социальный статус,
И высшее в престижном ВУЗе,
как тоже самое.
Или когда большие деньги
можно зарабатывать,
И не имея ничего в душе,
Спокойно их на счет свой складывать,
И после этого без мысли о других,
Спать в тепленьком, уютненьком местечке…

5.

Но мысли все всегда о городе,
О маленьком, уютном,
Там, где твои предки похоронены,
Где нет даже мысли ни о зависти, и ни о мести.
Где твоя душа не ищет причала, —
он найден,
Там, где поле, река, гора, —
Там обитает душа моя!