Omnia mea

В конусе призрачного отражения на стене из-за неплотно прикрытой шторы стою в ожидании. На самой границе тени, откуда вышел. Там, где свет передо мной — может город или чья-то история... — не знаю, но там начнётся моя жизнь. Откуда мне известно? Это просто. Мы все рождаемся в её голове... Ага, вот она просыпается. В полумраке взгляд бездумно плывёт по краю сознания. Вот скользнул по моему отражению... вернулся. Теперь её чувства подобны дикой кошке, осторожно группирующейся. Она рассматривает сутулую фигуру. Фигура колеблется, меняя очертания. «Что текст там забыл в глухой час?» В голове моей хозяйки, как снопы в августе, вспыхивают темы: Я — мистический детектив, а моя…