Антиэнтропия

И Мир размажется кляксой, будешь ребёнком в коляске.

–

Мчать сквозь кибер-Питер в этом конченом Вирте,

Слаба плоти обитель, как и то, что разум не может вместить.

Это что-то из индуизма, совершенно поедет крыша,

Но это 2021-й, это размазанный по губам Бога кибер-Питер.

Конец дискуссии

Отдых после дел, неужели? Какой отдых в постмодерне?

Смыслы пляшут, как тени, витальность потеряло и тело.

Теперь Миром правит не Бог, а истерик, мы мишени,

В нас серостью целят, хотят заковать в тяжёлые цепи.

–

Но "чистые" такое не ценят, они помнят прошлое время,

Извлекаем из него здравое семя, чтоб забыть и эти ступени.

Они отупели, их Бог – деньги, но этот фетиш нелепость,

И я Дарью на руки беру, чтоб эффектно исчезнуть.

–

Мы идём по Питеру, а всё сладкое, будто мы кондитеры,

Смотрите же, "Этажи" вместили небожителей.

Расскажите им, мы шагаем, как победители,

Ведь у нас иная алхимия, реагенты растворят уныние.

–

Вот ульи, пчёлы летают, как пули, террор коснулся улиц,

Я современный Улисс, Дашу целую в губы, чтоб "серые" поперхнулись.

Их Мир какой-то лоскутный, слеплен из суррогатных продуктов,

Рогат, как трамвай, кондуктор, охотится на нас, как акула.

–

Будто бы ищет "зайцев", что в Питере затерялись,

Мы в серость вклинили яркость, берите нас и хватайте?

Так не покатит, будем смеяться и Зло в Мир не допустим,

Тут заряжен любовью я, рядом заряжена Даша – конец дискуссии.

Я убиваю сердцем

Ребзи, не перевожу стрелки, но сам стрелок меткий,

Подлецы раздают чёрные метки, их слова едкие.

Смыслы теперь объедки, под пыльцой корчатся детки,

У меня было и есть дело, несу любовь в мир Постмодерна.

–

Помпезно полезли в посмертие Помпеи,

В пустоту целюсь глазом, чтоб объять Откровение.

И Питер теперь от крови засыреет, ведь вопят наши предки,

Думают, мы их предали, Мир наш в треморе, нужен медиум.

–

Найду медиану и не ради медали, мой разум стреляет,

Как архитектор черчу и стираю, нужен порядок.

Я стрелок, но мишень – архаика, что кровью харкается,

Не делает между ложью и правдой разницы, Питер за настоящее.

–

Я стрелок, в стрельбе знаю толк, моя кровь – электрический ток,

Смог то, что Исайя не смог, наставлял Иоанн Богослов.

Револьвер из чего? Се белая ангельская плоть,