Лерочка

Я бы хотел стать любимым,
Но, мои мысли не сахар,
Выбор, как будто и был там,
Но, я, конечно, проквакал.
Я бы хотел стать богаче,
Деньги уходят бесцельно,
Вечной мелодию ставшей,
Громко звенят моей ленью.
Я бы хотел стать ярче,
Но, моя серость безмерна,
Да, я, конечно, не якорь,
Но ведь тяну своё время.
Тихой весенней луною,
Нежным апрельским теплом,
Чтобы хоть кто-нибудь вспомнил,
Пусть не сейчас… но потом.
Бликом на стёклах соседки,
Жданным и званным на пир,
Я бы хотел стать редким,
Я бы хотел быть другим!
Но, у Вселенной, как прежде,
Мысли свои, да и цели.
Я оставляю в надежде…
Может хоть завтра сумею»?

2

– Алло, Лер.

– Я тебе чуть позже наберу.

– Позже не вариант.

– Почему?

– Я буду в дрын.

– Опять пить собрался! Я тебя прибью!

– Сначала приедь.

– Завтра.

– А какой завтра день?

– А тебе не всё ли равно? Опять всё проспал?

– Не проспал, а сэкономил человеческий ресурс в виде себя.

– Ага, ага. Коммуналку чем выплачивать будешь?

– Задницей твоей.

– …

– Шучу. Чё звонила-то?

– А то ты не в курсе…

– Не говори, что тоже это видела…

– И ты скрывал! От меня!

– Лер, я понятия не имею, кто это написал.

– Ну, конечно. Естественно.

– Я серьёзно тебе говорю!

– Вань, я купила эту книгу.

– Вот же кому бабки девать некуда.

– А что ещё прикажешь, ты же мне её не скидывал!

– Да откуда я мог про неё знать!

– Вань. Я, конечно, всё понимаю, у тебя не лучший период… я стараюсь тебя принимать… честно. Но скрывать целую книгу…

– Лера! Я в стотысячный раз тебе говорю – я ничего не писал!

– А кто написал! Я читала! Передавай привет своей Наташе или Даше, или как её там… я мельком пробежала.

– Какой Наташе? Ты о чём вообще?

– Вань. Хватит. Как царапины – так это кошка. Как бабки потратить – так это другу нужно «здоровье» поправить. А теперь он ещё и книги за спиной пишет. Ты не подумай. Я правда рада. Это очень круто! Но зачем это скрывать?

– Лер. Пошла ты, знаешь куда?

– Сам пошёл!

Связь прервалась. Хорошо хоть не половая. Кто написал эту книгу? Ладно бы имя, фамилия, хорошо. Фотка… ну похож. Хотя поприятнее паренёк, посвежее гораздо. Но содержание… Энгельс… мои стихи две тысячи семнадцатого года… Аня… Наташа… я же их сто лет не видел! Как с Сашей начали встречаться в две тысячи восемнадцатом… так и оборвалась всякая связь. Что за бред. Откуда он знает про Карелию? Что там за доктор такой? Это я ещё не всё читал… звонок в дверь.

– Открывай давай! Писатель.

– Пошёл отсюда! Синячьё.

– Ну раз пивка холодного совсем не хочется…

– Да шучу я. Входи.