На побережье Крыма всегда тепло,
Птицы поют по утрам оглушительно звонко,
Бабушки перевозят фрукты в холщовых котомках,
Спелый инжир об асфальт разбивается, как стекло.
Море дробит осколки бутылок вместе с камнями,
Теплым вином запивается даже окрошка,
Каждое утро вливается в раму резного окошка,
Не разделяя вчера и сегодня, совсем не советуясь с нами.
Горы врастают над лесом сосновым синими глыбами,
Четко подогнаны под содержимое – новый Чеширский альбом,
Ты все пытаешь меня по ночам: Что же будет потом?
Мне же мечтается, чтобы мы стали большими и глупыми рыбами…
Чтобы не верили в «завтра»,
не думали ни о чем…
Мы смешиваемся с запахом кофе и мокрых осенних улиц…
Мы смешиваемся с запахом кофе и мокрых осенних улиц,
Растворяемся в тихом потоке шуршащих шин
и липких прикосновений.
Теряемся в пустоте.
Веришь ли, к нам вернулись все наши прошлые жизни,
Помыслы, ауры и прегрешения.
Эти и те.
За горизонт улетают стаями листья,
Ветер баюкает их в колыбели и отпускает на волю,
ближе к промерзшей земле.
Скоро начнутся снега и метели.
В этом году мы опять опоздали, вновь не успели…
Эти? – Не те.
Нас дожидается в мраморной лодке Харон,
Машет, приветственно руку подняв,
прячет улыбку в густой белоснежной своей бороде.
Снова и снова прокручиваешь в голове каждый свой жест,
Каждое слово, движение пальцев и век…
Перевезешь нас, Харон, на другой бережок?
Вот они мы пред тобою стоим –
Эти и Те.
Твой запах тонко-терпкий и слова
И поцелуй подаренный небрежно:
Четвертую весну схожу с ума
На грани полюсов искристо-снежных.
Пью каждый вздох и липкие "прости"
Уложенные стопочкой в конверты,
Отправятся к чужим морям грустить,
Искать в почтовых отделеньях смерти.
И вот уже практически не зря
Я исписала сотни покаяний…
Они помогут позабыть тебя
Разбрасывая фишки расстояний.
***
Мой самолет не долетел -