Слишком серьезные люди, как серость билетов,
Сырость облезлых «Пазиков».
На стекле я рисую фаллический символ и в этом
Единственный смысл.
Причина искусства, мерило счастья,
Протестная акция,
Но на деле,
лишь попытка участия.
Маленькие машины
Маленькими шажками,
Покоряя большие вершины.
Маленькие машины,
Едут маленькие машины.
Их окна забиты снегом,
Из последних сил дуют печи.
Все знают, куда они едут,
В настоящее, вечное.
Они опрокинули улицы,
Эти маленькие машины.
Потухли пустые витрины,
На них никто не смотрит.
Перекрестки не выстланы пробками,
Не город, а рай бездельника;
Машины уехали в горы,
Не стали ждать понедельник.
***
Никто не отвечает на мои письма.
Жизнь зависла,
Как я рано утром, похожий на наркомана.
Это кажется смешным, но для меня это рана.
Вставать каждый день и видеть все заново?
Либо жить без сна, либо уснуть навеки,
Без бросания от одного до другого.
И без страданий о людях,
Или об одном человеке?
***
Я страза, упавшая с платья,
На пыльный затертый половик в прихожей.
Идёшь на свидание, с тобой мои юные братья,
А я лежу здесь, на звезду в темном небе похожий.
Похожий на родинку с твоего светлого лица.
Сравнимый с укусом комара на теле бычьем.
Упавшая штукатурка с прекраснейшего дворца.
Свет чучела, сжигаемого по древним обычаям.
Я здесь, потерянный в джунглях из грязи,
Между следом ботинка и клочком вычесанных волос,
Если б можно было махнуться не глядя,
Я бы выменял все, чтоб быть частью,
Сервопривода твоих век, апертуры линзы из слез.
Всегда.