Три листа со стихами,
Может ещё не написанными,
Как в нигилисте вера.
Со мной пустота,
О которой я говорю постоянно
И с которой порой беседую.
Чашка чая.
Гитара.
Клавиши…
Заходи, у нас вечеринка,
Тут ночами бывает весело.
Пустота разрывается криками,
Чашка с треском летит об стену.
Моя музыка извивается,
А слова превращаясь в хаос
Заставляют часы не двигаться
В ожидании финала.
И со мной только я.
Сумасшедший,
Причудливый,
Странный, но я…
Каков есть.
Улица Мира
Ступая по клавишам,
Одни и те же ошибки совершая изо дня в день.
Сырое слово не утихнет под этим натиском,
Сырое слово, к сожалению, будет еще сырей.
Убегая по краю экрана,
Мышкой, спасаясь от ленивого кота,
Уберечь себя пытаюсь личиной гнили и смрада,
Погруженного цепкой природой внутри рта.
Природа прекрасна в своем стремлении жить как угодно,
Хоть с отрезанными лапками, хоть с дырой в черепке.
У нее нет понятия хорошо это или плохо.
У нее один оттенок, и это искренне вполне.
Природа прекрасна в своем движении, в иерархии,
Смерти, конкуренции, кошачьей неожиданности в лотке.
Немытые панки не правы, славя анархию,
Но природа права, оставив её во мне.
Напичканная, как качок стероидами,
Летящая с плеч,
Сияние чистого разума оставить – остальное сжечь.
Последнее, чем дорожил – возможность не впасть в уныние
Но
Мой разум разбился, на пересечении
"Мира" и "5ой линии".
8000 шагов
Вода точит камни, а я
Упрямо стираю себя.
Утро уже не наступит,