Третья сторона медали

А бичуги, оравшие: «Мы тебе сейчас бошку отобъем!», вдруг говорят: «Извини, братан!».

И какая-то пустота посередине, какой-то провал…

Экзистенциальный нырок…

9. Обреченность на существование или о чем молчат поэты

И мы пройдем неведанным путем.

Совсем забыв все то, что только можно.

И мы вернемся, только вспомнить будет сложно

О том, в который раз мы здесь бредем…

Сам себе Минотавр

И вот наступает торжественный момент, когда ты (ты! ТЫ!!) вдруг осознаешь, что всю жизнь оказывается только тем и занимался, что месил говно.

И когда на стройке работал (тяп, ляп, раствор, бетон, это ж все говно самое, что ни на есть натуральное)…

И когда в университете учил дебилов (о, ла-ла, бульдозеры вовсю бороздят просторы Большого театра, но только если посмотреть на все это с другой перспективы, то в действительности все гораздо сложней, чем на самом деле)…

И в бытность свою офисным работником: целые центнеры, перекладываемые с полки на полку, со стола на стол и с папки в папку, до тех пор, пока не стал руководителем, а там…

А там уже начинается настоящая наука… Восходящие и нисходящие потоки, дерьмовая кооперация, говнистое соподчинение и фекальное делегирование…

И даже потом, когда стал самым хреновым в мире писателем…

У меня такое чувство, что я открыл философский камень… Все, чего ни коснись, превращает… Ну, вы уже поняли, во что!

Что это за хрень такая?

Та ли это самая прокрастинация, злое чудо-юдо, обратная сторона медали техники мотивации и мистер Хайд любого интересного занятия? Когда хочется делать лишь ненамного больше, чем ни хрена, а все происходящее в будущем, настоящем и даже, мать его, в прошлом, совершенно теряет смысл…

Или это наконец сквозь железобетонные перекрытия заскорузлого здравого смысла пробивается мудрость?

О, сударь! Да вы начинаете прозревать суть вещей!

Или это тот самый горький корень учения, плоды от которого ты так долго ждал, но побежал за какой-то дешевой фальшивкой, а они перезрели и опали, и теперь гниют где-то в глуби подсознания, а эта странная твердая узловатая хрень все ищет живительной влаги и уже вылазит боком?

О, какие же мы слабаки… Неужели, для того, чтобы начать ценить самые простые вещи, надо два с половиной года прожить в концентрационном лагере!?

Смысл, этот спрятанный от всех нас смысл? Почему он должен быть во всем, до чего мы только можем прикоснуться?

Почему мы всегда рассчитываем, что лично к нам (да, да, не к кому-нибудь, а к нам!) обязательно должен явится ангел с депешей и торжественно объявить, что мы обязательно должны возлюбить ближнего, убить Гитлера, да и подмести заодно, наконец, у себя в прихожей…

Зачем, к тому, что само по себе является смыслом, мы пытаемся приклеить еще какие-то ярлыки, понятия, ценности?

Говорят, Божество через нас с вами познает мир. Познает тщательно, во всех возможных аспектах и проявлениях, без каких-либо исключений. Поэтому всегда будут убийцы и убиенные, всегда будут странные извращенцы, всегда будут бродяги и нищие, и всегда будут самоубийцы. Ничего не попишешь…

Ну, а что теперь-то? Может быть все уже, наконец, познано?

И нам теперь можно уже начинать учиться на своих ошибках.

Учиться и пожирать отходы собственной психической жизнедеятельности?

10. Мой национальный вопрос. Без всяких или…

В своей душе я всегда хранил это вечное, невысказанное таки-да…

Таки-нет

Одного из моих прадедов звали Мендель. Да-да, именно Мендель. Проблему несколько нивелировал тот факт, что других моих прадедов звали Николай, Федот и Яков соответственно. А также занятное совпадение, состоящее в том, что бабушку мою в паспорте (единственную, кстати, из ее братьев и сестер) записали не как «Менделевна», а как «Менделеевна», что естественным образом перенесло ее от чуждых славянскому уху семитских имен к чему-то родному, напоминавшему о березках и великом русском химике…

Отделенный двумя поколениями гоев и стеной абсолютного незнания, я, по идее, должен был быть совершенно чужд этой проблеме… Но… Пытливый детский ум не позволил этого сделать.

Нет, я не находил у бабушки в комодах дрейдлы, меноры или Тору, от начала до конца написанную алеф-бетом. Да даже, если бы и нашел, все равно ничего бы не понял, но… По каким-то еле уловимым сигналам, по изменениям взгляда, жестов, мимики моей бабушки, когда по телевизору говорили про эмиграцию в Израиль или, когда я в окно кричал своему дружку, чтобы «делал все нормально, а не по-еврейски», начало понимания ко мне пришло…

А потом мы с ней ездили в гости к ее сестре, и я увидел там сложенную в ящики мебель…