Северный код

Знаете, как это бывает? Возвращаешься в Москву после двух лет европейских кофеен и круассанов «на бегу» — и думаешь, что ты теперь такая вся утончённая, многослойная, как луковица. А потом первый же бариста с Цветного бульвара говорит: «Девушка, отойдите, я не вижу следующего», — и вся твоя утончённость осыпается, как сахарная пудра с того же круассана. Здравствуй, Москва. Я скучала. Кажется. В офис я приехала за двадцать минут до встречи, потому что я приличная девочка с золотой медалью и красным дипломом. На каблуках. С кофе в одной руке и ноутбуком в другой. С отрепетированной перед зеркалом улыбкой «я-собранная-уверенная-сеньорка». Эта улыбка прожила ровно до момента,…