Каюта номер 6

Мы выпили по бокалу, и повисло неловкое молчание. Было понятно, что Пегги – это псевдоним, но непонятно, почему она представилась настоящим именем. Я хотел было спросить об этом, как вдруг вскочил с дивана, на котором сидел, от пронзающей боли в плече. Анастасия на мгновение испугалась, но не подала виду.

– Мне нужно идти. Доброй ночи, Пегги.

– Доброй ночи, Сэм, – сказала она грустным разочарованным голосом.

Придя в девятый номер, я подошел к небольшому зеркалу, встал перед ним и снял рубашку. В нем было видно лишь мое левое плечо, на котором когда-то остался шрам от пулевого ранения.

Третий эпизод.

Стоя у зеркала, я держал в себе пьяные мужские слезы. Нелегкая это работа, знаете ли. Когда даже наедине с собой держишь себя в руках, чтобы не показать себе какая ты размазня. Не нуждаюсь в жалости. Я виноват в страшном деле, и понимаю это без алкоголя. Прочь. Не нужны эти мысли на пьяную голову. Кто-то говорит, что пьяные люди не врут, уж тем более самому себе, но я считаю, что пьянка – это и есть самообман. Сложный разговор это. Ну не стоять же мне всю ночь у зеркала, пялясь на старые шрамы? Выпью еще. Этот самообман, видимо, работает.

Отпив глоток из горла литровой бутылки, я почувствовал, как судно качает. Или не судно. А в прочем было не важно. Сел в кресло и закурил трубку. «Надо все-таки уснуть» – подумал я, уже еле моргая. Казалось, что мое тело стало весить больше тонны и не представлялось возможным бросить его на кровать, а про раздеться я уже вовсе молчу. «Это наверняка очередной вызов» – продолжал рассуждать я, и отчаянно попытался встать, как вдруг каюта вокруг сделала оборот на 360 градусов, и я чуть было не упал, но схватился рукой за стол, опрокинув трубку с горящим табаком на свою кисть. Обжигает. «О, новые шрамы?» – улыбнулся я. Выпрямился, сделал пару шагов в сторону кровати и упал лицом в подушку. Уснул.

Через мгновение слышу стук в дверь:

– Уборка номеров! – кричит женский голос с той стороны двери с перевернутой девяткой.

Я поматерился, проходя через весь номер ко входу, отпер дверь. За нею стояла девушка лет 25 в черном костюме горничной, тот, что с белым фартуком. Высокая брюнетка с аккуратно убранными волосами, легкой косметикой на милом лице. В глаза бросились ее длинные ноги, они были стройные и будто росли от ее небольшой груди. «Прям как в кино» – неожиданно сказал я вслух.

– Уборка, сэр, – повторила она, подняв штуку, которая собирает пыль, изобразив очень странную улыбку, которая скорее всего была вызвана недоумением – почему я так долго пытаюсь понять, что ей от меня надо.

Я нехотя впустил ее, только потом глянул на часы. Уже было 11.

«Вы можете пройти в ресторан для завтрака, если вам угодно», – сказала, с надеждой, что я свалю отсюда и дам ей спокойно делать свою работу.

– Неплохая идея.

Она вышла ненадолго, чтобы я мог привести себя в порядок и одеться, а после снова зашла и приступила к работе. Тем временем мои ноги зашагали по уже знакомому трапу наверх. В ресторане было не много людей, совсем не как вечером. Мне тут же принесли завтрак, и я немедленно приступил к еде, оглядываясь по сторонам. Искал ее. Глаза бегали, но не могли найти. Вдруг кто-то положил руку на мое плечо, и я дернулся, будто в меня ткнули раскаленной кочергой: