День гнева

– Здравствуйте, Олег Петрович, – без тени улыбки отозвался Денис. Он не любил этого человека, как, пожалуй, и все Когортианцы. На фоне суровых ребят, работающих в "Когорте", зачастую, побывавших в настоящем аду, улыбающийся всем политикан Новоселов смотрелся просто гротескно. Он не умел драться, не умел стрелять, и, видимо, ни разу в жизни не сталкивался с настоящим противником. Зато хитрецом он был отменным, и на встречах с видными клиентами необходим был именно его сладкий голосок, а не суровый бас черного Назгула, отпугивающего людей одним лишь своим видом. Тем не менее, всем было известно, что до создания "Когорты" Новоселов был директором "Crown'а" – другой охранной фирмы, так что, видимо, когда-то он еще не был заплывшим легким жирком кабинетным боссом.

– Садись, Единорог – предложил он, указав на стул, войдя вслед за Денисом в свой кабинет и закрывая за собой дверь. Теперь, когда рядом не было даже собственной секретарши, Новоселову не было нужды изображать добродушного начальника.

– Расскажите, что случилось с Димкой! – потребовал Денис, устремив на собеседника напряженный взгляд. Он чувствовал, что Новоселов волнуется. Волнуется, и что-то скрывает! "Наверное, сейчас опять будет хитрить и запутывать следы.... Неужели в гибели Димки виновата "Когорта"?"

– Точно мы ничего не знаем. Вчера он, как обычно, вернулся с дневного дежурства, и уехал домой. Видимо, поставил машину в гараж и пошел пешком до дома, но по дороге услышал крик девушки, зовущей на помощь. Разумеется, он свернул в переулок и ввязался в драку с шестью парнями, пытавшимися ее изнасиловать. Двое из них мертвы – их тела нашли рядом с ним. Личности установлены. Что с остальными – неизвестно.

– Его тело обследовали?

– Да.

– Причина смерти?

– Колотое ранение в сердце. Его пырнули ножом.

Денис набрал побольше воздуха в грудь, стараясь успокоиться. То, что говорил сейчас Новоселов, было невозможно! Он не раз бился с Димкой на спаррингах, и даже ему, профессионалу, инструктору по боевым искусствам, было трудновато пробить его оборону. Что уж говорить об уличной шпане, понятия не имевшей, с кем они имеют дело! Назгул стер бы их, словно ластиком!

– Я понимаю, – продолжал Новоселов, – То, что я сейчас рассказываю тебе, кажется абсурдом. Вы с ним бывали и не в таких переделках.... Но факт остается фактом, с мед экспертизой не поспоришь. Его убили уличные отморозки.

Новоселов театрально развел руками, демонстрируя свою, якобы, полную беззащитность перед жестокой судьбой.

– Это не кажется абсурдом, – произнес Денис, одновременно пытаясь проникнуть в сознание собеседника, – Это и есть абсурд! Он мог остановить в полете пулю, не говоря уже о б ударе ножом.

– В это трудно поверить, но это так!

Денис пробился в его разум, и теперь пытался разобраться в потоке мыслей.

"Гистология…Сердце…Инфаркт…"

– Зачем потребовалось гистологическое исследование сердца? – крикнул он в лицо Новоселову, не отпуская его разума. – Патологоанатому было недостаточно всаженного в сердце ножа? Причина смерти была не ясна?!

"Болезнь Вологодского… Ресурсы организма.... Восемь – десять лет…"

Денис почувствовал, как сознание Новоселова захлопнулось перед ним, словно незримая дверь. Теперь он не просто волновался – он был в панике, гадая, какую же информацию Назгул успел извлечь из его памяти.

– Гистология? Кто говорил о гистологии?! Зачем рассматривать сердце под микроскопом, если заведомо ясно, от чего оно остановилось?

– Не пудрите мне мозги! – в глаза Дениса зажглись красные искорки.

– Даже и не пытаюсь!

Кресло Новоселова неожиданно накренилось назад. Ножка подломилась, и он, с испуганным криком, повалился на пол. Теперь, поднявшись из-за стола, Денис нависал над ним подобно скале, готовой в любой момент обрушиться, погребя его под собой.

– Что обнаружило гистологическое исследование? – если раньше в голосе Дениса слышался металл, то сейчас можно было даже определить его химический состав. Крепчайшая инструментальная сталь.

– Я позову охрану! – проскулил Новоселов, пытаясь подняться на ноги, отказывавшиеся ему подчиняться. Оказаться в одной комнате с разъяренным Назгулом – такое не могло привидеться ему и в кошмарном сне.

– А я размажу ее по стенам! – это была не пустая угроза. Новоселов понимал, что на претворение ее в жизнь у Единорога уйдет не более десяти секунд.

– Придут другие Назгулы!

– И, узнав, что вы скрываете, помогут мне поджарить вас на быстром огне. Так что выявила гистология?! – отломившаяся ножка кресла взлетела в воздух и врезалась Новоселову между ног, заставив рухнуть обратно на пол, взвыв от боли.

– Инфаркт! Спазм коронарных сосудов!

– Инфаркт? Да Димка был здоров, как бык!

– Но этим и объясняется то, что его зарезали обычные отморозки! Видимо, во время боя у него просто случился инфаркт!

Денис отступил, давая Новоселову возможность подняться, и, одновременно обдумывая услышанное. Инфаркт объяснял сам факт смерти Москвина, но вставал вопрос, а почему же Новоселов так упорно это скрывал, даже не смотря на опасность для своего здоровья, если не жизни?

– Ну, теперь ты доволен? – зло спросил он, поднявшись с пола, и все еще чуть согнувшись. Видимо Денис не рассчитал своих сил, и ударил слишком сильно. – Теперь мы можем поговорить о том, зачем я тебя сюда вызвал? О твоем задании?

Не нужно было быть телепатом, чтобы ощутить страх в голосе этого человека. Он боялся стоявшего перед ним Назгула, не смотря на то, что являлся его непосредственным начальником. Да что там говорить, Назгулов боялись все, и Новоселов не был исключением.

– Нет, не можем! – холодно сказал Денис, и напускную злость начальника на подчиненного с Новоселова словно сдуло ветром. – Я узнал еще не все, что хотел.

– И что же ты еще хочешь знать? – с вызовом спросил Новоселов, с трудом заставляя себя не заикаться от страха.

– Что такое болезнь Вологодского?

Эти слова возымели на Новоселова эффект, аналогичный недавнему удару. Он отступил на шаг назад и схватился за стену, чтобы не упасть, дрожа мелкой дрожью.

– Я жду! – тон Дениса не оставлял сомнений в том, что если тот будет продолжать молчать, из этого кабинета выйдет лишь один человек.

– Хорошо, черт возьми! Только дай мне слово, что это останется между нами!

– Я ничего не могу тебе обещать! – этот переход на "ты" окончательно добил шефа "Когорты", растерявшего, теперь, весь авторитет, – Рассказывай!

– Болезнь Вологодского, это, скажем так, профзаболевание Назгулов. Разумеется, не только тех, кто работает в "Когорте", но и тех, кого мы еще не смогли обнаружить. Она есть у всех, кто наделен экстраординарными способностями, как расплата за те блага, что дала вам природа. Хрен вас разберет, кто вы – отрыжка эволюции, или ее новое звено, но факт в том, что появление тебе подобных – явление закономерное. Ты, наверное, замечал, что Назгулы похожи между собой? Нет, не внешностью, разумеется… Я говорю о ваших талантах. Все вы – телепаты, пиро- и телекинетики в одном лице, и отличия бывают лишь несущественными. У кого-то лучше получается воспламенять кирпичные стены, у кого-то – развивать большую скорость в полете. Но вы все, в целом, одинаковы в своих отклонениях от общепризнанной физиологической нормальности. Ну и, пожалуй, вполне закономерно то, что и смерть у вас у всех одна.

Когда открываются способности Назгула? Только в критической ситуации. В момент острого психического напряжения или при опасности в организм выбрасывается большое количество адреналина, и именно он возбуждает у вас в мозгу определенные области, отвечающие за психокинетические способности. Все! Стоит запустить этот механизм, и пути назад уже нет – ты становишься Назгулом до мозга своих костей, и начинаешь использовать то, что даровано тебе природой, на всю катушку. Те, кто работает у нас – защищая клиентов "Когорты", те, кто избегает нашей конторы – дурят автоматы в казино, или грабят квартиры, влетая через окно последнего этажа. Вам кажется, что вы всемогущи, и если сравнивать вас с обычными людьми, то это и в самом деле так. Большинство из вас даже не догадывается о том, какая в нем скрыта сила.

Например, ты наверняка знаешь, что вам вовсе не нужны "Флайбы", чтобы передвигаться по воздуху? Вы можете летать сами, и даже более того, якобы летающая доска вам только мешает, ибо в ней нет ничего, способствующего полету! Вы поднимаете себя в воздух сами, своим телекинезом, а "Флайб" – лишь дань уважения человеческой психике, не привыкшей к тому, что человек может стоять на облаке. Просто твердое тело под ногами, да еще и, пожалуй, удобная площадка для переноса арсенала – оружия и источников незаменимого в бою жидкого металла.

Так вот, на перенос собственного тела по воздуху, равно как и на прочие ваши, Назгульские штучки нужно немалое количество энергии – именно ее вы и чувствуете друг в друге, по этому то и можете легко узнать друг друга в многотысячной толпе. А откуда взяться этой энергии? Из вашего же организма! В том то и заключается так называемая болезнь Вологодского. Вы пожираете сами себя изнутри, растрачивая за месяцы потенциал, отпущенный вам природной на годы! Да, именно так! А ты что думал? Что тот источник, из которого ты черпаешь свою силу, вечен?

– И сколько нам осталось? – спросил Денис, стараясь не выдать своего волнения. Он уже знал ответ, найденный в сознании Новоселова, но хотел услышать его.

– В зависимости от степени и частоты использования своего дара, от общего состояния организма, и от того возраста, в котором ты открыл в себе способности. В среднем, после того, как ты начал черпать энергию из своего внутреннего источника, тебе остается лет шесть. Максимум – десять, при очень экономном использовании.

– Сколько прожил Димка? Он, ведь, открыл в себе дар задолго до создания "Когорты"…

– Пять лет. Последние три из них он работал здесь, активно расходуя свои силы.

Новоселов умолк, тяжело присев на край стола и следя за реакцией Единорога. Он видел, что, не смотря на внешне непоколебимую броню, Назгул раздавлен и повержен обрушившимися на него фактами. Что ж, сам виноват. Начальство, даже в "Когорте", для того и существует, чтобы брать на себя некий груз ответственности, давая сотрудникам возможность спокойно работать. Именно по этому Носов и поставил его на эту должность, оспорив даже мнение Тени о том, что командовать "Когортой" должен лучший из Назгулов.

– Значит, – голос Дениса теперь звучал глухо и сдавленно, – Мы все умрем?!