Кубок ПОЭМБУКА. Осенний сезон 2017. Сборник стихотворений

ржавь уцелевшего яблока на вершине
голые ветки в седой тишине качают,
стынет ручей, чернокрылой ладьёй Харона —
мёртвая бабочка в мёртвой петле побега…
Норны в смятенье. И лишь в темноте ворона
пьяной кукушкой считает часы до снега.

Шутам

Буффонады всё злее, а паузы – всё короче,
всё темней вечера и пронзительней – звёзды марта.
Как бы ни было больно, шуты умирают молча —
до последнего корчат гримасы и крутят сальто.

Разве можно быть слабым, рыдать при честном народе?
Закидают объедками, громко освищут с ложи!
На насмешки обидевшись, Смерть иногда уходит,
прошипев на прощание: «Ладно, вернусь попозже…»

Но назавтра всё то же, и публика до антракта
замирает от реплик, с восторгом следит за мимом.
Лишь к финалу дыханье собьётся на четверть такта,
бутафорская шпага умоется алым ливнем —
и погаснет прожектор и отзвуки смеха злого…
Но уже не обидно споткнуться, не больно падать —
если верный напарник, как эхо, подхватит слово,
если сделает вид, что на сцене – всё так, как надо.

…Звякнет рюмка в гримёрке – о доле святой и гадкой,
театральный фургон от крестов уведёт дорога…
Вспоминая его, Коломбина всплакнёт украдкой:
он был просто шутом, только есть и шуты – от Бога.

Птица над городом

Светом рекламы, как лезвием, небо вспорото.
Мокрый асфальт, задрожав, уплывает прочь,
И ты летишь – птицей над тёмным городом,
Словно стрела, пущенная сквозь ночь.

Шелест в наушниках. Ветер, машины фарами
Пишут морзянку по резким изгибам щёк.
Дыма соцветия. В модном кафе над парами —
Смутных желаний податливо-алый шёлк.

Как на экране, беззвучно смеются губы,
Официанты с подносами блюд снуют…
Люди, что заперты в хрупкий стеклянный кубик:
Мрак стиснет пальцы – и вдребезги их уют.

Чёрные волны железо и пластик лижут.
Взвиться над полночью? Выстоять? Утонуть?
Ты замираешь, не подлетая ближе:
Каждый, кто выжил, сам выбирает путь.

Сотовой вышки маяк. Небоскрёба факел,
Кодом огней запароленные этажи…
Горько-счастливый, потерянный богом ангел,
Падаешь с неба – обратно, в людскую жизнь.

Сергей КРЮКОВ

Об авторе

Член МГО СП России, поэт, прозаик и переводчик. Три книги лирики. Образование высшее техническое и высшее гуманитарное. Член Высшего творческого совета МГО СП России. Арт-директор Клуба «Литературные зеркала».

Менеджер немецко-русского журнала русской поэзии «Плавучий мост». Лауреат нескольких литературных премий.

Подбитая птица

Я видел подбитую птицу.
Она молотила крылом,
За небо стремясь зацепиться.
Но крепко держал перелом.
Казалось, нет силам предела.
Чуть-чуть бы – и птица взвилась!
Но смертная мука глядела
Со дна стекленеющих глаз,
Безудержно меркли в которых
Зарницы высокой мечты,
Разливы бескрайних просторов,
Открытых глазам с высоты…
А памятью дали осилив,
Увижу, как, Бога моля,
Все рвёшься ты к небу, Россия,

Мне выпало счастье

Мне выпало счастье —
живя на земле,
в охотку работать
за хлеб на столе,
любить эту землю
и всё, что на ней
живёт,
расцветая в сумятице дней!
Мне выпала радость —
устав от забот,
вечерней порой
постоять у ворот…