Душа все стерпит… Стихи

От ветра что тучи несёт.
Спокойно иди по дороге,
Отмеренных дней и ночей,
Пусть гадость пребудет в тревоге,
Что силы не хватит у ней.
Тебя победить, уничтожить,
Тебя растоптать как червя,
Но гадость нельзя приумножить,
Пока в тебе доброе «Я»!!!

Каким бы то ни был твой папа

Каким бы то ни был твой папа,
Какою бы мама твоя не была…
Помни о них добрым чувством,
Помни о них всегда!

Они тебе мир подарили,
Создали любовью своей,
Рядом с тобою прожили,
Отпущенный миг своих дней.

И в жизни бывает часто,
С друг другом увы расстаются,
Не думая, рушат счастья,
А счастье – добро души…

Простые житейские ссоры,
Превращают в льдинки сердца,
При встрече отводят взоры.
А рядом быть хочет с душою душа…

И длятся года расставания,
Дети растут, дети – все ждут,
Когда наконец мама с папой,
Друг друга простят и поймут…

И больно… как больно бывает
Растущей детской душе.
Не видеть с собою папу…
А маму… любимую маму
С бегущей… слезой по щеке…

Взрослеют детские души…
Счастья добра все меньше у них,
И пишутся грустные строки…
Слагая печальный стих…

Каким бы то ни был твой папа,
И мама какой б ни была…
Храни добро счастья в детях…
И дети будут рядом всегда!

Не терпит душа посторонних людей

Небо сегодня закрашено серым,
Потоки машин и спешащих людей.
Весь мир для меня стал черно белым.
И с севера мне не дождаться вестей.

Как лампочка тускло мигает и гаснет,
Весь мир погружается в сон тишины.
А сны так прекрасны, а сны так опасны,
И утром мы снова проснуться должны.

Улыбку отдать по пути для ребенка,
И добрыми мыслями встретить друзей.
Душа не подъемник, не выдержит много.
Не терпит душа посторонних людей…

Не с теми…

У нацеленных временем грез нет будущего:
Бесследно забытое прошлое с нюансами «МЫ».
Вино «безнадеги» в бокалах легонько упущено,
И скрытая карта исчезла… И нету вины…

Нет вины в бесконечной прямой параллельности,
А по окружности линии – они подобны судьбе…
Снова подвластны своей иллюзорной отдельности,
И всегда одиноки от правды в хмельной голове.

В хмельной голове зримые образы черными красками,
Рисует константу будних портретов – не тех:
Сквозь призму проходят по жизни под масками,
Исчезая в толпе неизменно безликих чужих…

В безликих чужих нет фантома обид от разлуки…
А покидающих просим, чтоб двери плотнее закрыл,
Кто прошел сквозь «огонь» тот поймет эти муки,
Что так легче – одной, чем постоянно не с теми… не с ним…

О чём ей думалось

День угасал. Она стояла у окна.