Сашка

Когда я впервые встретила Сашку, ему было тринадцать. Сын маминой подруги. Кудрявый, воспитанный, влюблённый в книги мальчишка, которого невозможно было воспринимать всерьёз. Через пять лет я вернулась в Мексику. Мне тридцать один, у меня двое детей и достаточно взрослой жизни за плечами, чтобы понимать — некоторые границы существуют не просто так. А Сашке уже восемнадцать. Он снова приходит в мою библиотеку, спорит со мной о книгах, играет с моими детьми, приносит чай и однажды говорит: — Ты мне нравишься. Я отвечаю «нет». Потом ещё раз. Но в какой-то момент ловлю себя на том, что жду его прихода. Замечаю его руки. Ревную. И больше не могу убедить себя, что передо мной в…