Заговорщица

О том, чём мечтаем, или о том, что есть:

Могло ли быть лучше? Могли ли мы жить иначе?

Или оставить, пока нам не надоест?

Если б, как в книжках, добро среди нас ходило,

Скромно скрывая ангельское крыло…

С легкой руки, не приложив усилий,

Оно в полумаске творило бы полузло.

А, если, как в сказке, будет зубная фея

Нас, крепко спящих, заполночь посещать,

То рваные раны на безобразном теле,

Нитью зубной станет каждому зашивать.

Все те, кто кому-то спичками выжег крылья,

Должны были б море на спичках тех переплыть.

Тогда бы все люди стали забытой былью,

Тонули, ведь не строили корабли.

Там, где нас нет, было б темно и сыро,

Каждое “завтра” было темнее тьмы.

В детстве мы вместо добрых цветных мультфильмов

Увидели б только бесцветные сказки-сны.

Тогда бы мы в книгах на кипенно-белом фоне

Видели только обломки печатных строк.

Эти обломки можно смахнуть ладонью,

Так мог ли быть в них хотя бы малейший толк?

О книжках с картинками вообще не могло быть речи,

Картинки – удел законченных слабаков.

В книгах бы слово было не сбить картечью,

В книгах таких немыслима прочность слов.

Почему-то на вас плохо влияет счастье.

Почему-то “как лучше” не создано для души…

Человек-человек, чего же ты снова плачешь?

Поняла, зову фею, пусть прилетает шить…

Все еще пишу чернилами

На столе лежало письмо,

Внизу подпись красивым почерком.

Наизусть заучу его,

А в ответ напишу… многоточие.

Я возьму вороное перо,

И конец обмакну в чернильницу…

Жаль, мне целая жизнь не урок,

Жаль, учитель по мне не сыщется!

На столе лежало письмо.

В нем надежды, мечты, отчаянье.

А в моем… ну а что в моем?

В нем лишь точки. Слова? Молчание?

В нем лишь точки. А что еще?

Излить душу, бумагу пачкая?

Я все это уже прошел,

На ветру все слова растрачивал.

Я все это уже прошел,

А что толку? Забил лишь голову.