Симфония черных звезд

© Квант М., 2026

ISBN 978-5-0069-6845-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава первая: Зов бездны

Тишина в лаборатории была особого рода – густая, насыщенная, пронизанная едва уловимым гудением серверных стоек и мерцанием экранов. Она не давила, а, наоборот, обволакивала, создавая идеальный вакуум для мысли. Именно в такой тишине рождались прорывы. Или безумие. Доктор Артём Ковальский, откинувшись на спинку кресла, смотрел не на мониторы, а в черноту за окном. За стеклом, запылённым от редких уборок, раскинулся ночной Карачаевск, спящий у подножия гор, а выше, в прозрачном воздухе предгорий Кавказа, мерцали холодные точки звёзд. Где-то там, в бездне, которую он изучал всю жизнь, происходило нечто необъяснимое.

Его пальцы сами собой потянулись к клавиатуре, и на главном экране ожила спектрограмма. Не та, что была в официальном отчёте для Института космических исследований, а другая – сырая, неочищенная, личная. Данные со спутника-зонда «Странник-М», который вот уже три года парил на дальней орбите, вслушиваясь в космос. Его сверхчувствительные гравитационно-волновые детекторы, антенны из сплава ниобия и титана, протянутые на километры, улавливали рябь пространства-времени. Слияние нейтронных звёзд, коллапс сверхновых, вращение сверхмассивных чёрных дыр в сердцах галактик – всё это оставляло свои подписи на экране. Фоновый гул Вселенной.

Но был один сигнал. Один-единственный, пришедший из региона, обозначенного в каталогах как GRB 2741-А. Источник всплеска мягких гамма-лучей, давно потухший и забытый. «Странник» зафиксировал не всплеск, а… послесвечение. Нет, не в электромагнитном спектре. Гравитационное эхо. Колебания, которые никак не хотели затухать, подчиняясь известным уравнениям. Они были слабыми, едва отличимыми от шума, но стабильными. Ритмичными.

Артём впервые заметил их полгода назад, приняв за артефакт, наводку от оборудования. Проверил всё – от контактов на спутнике до алгоритмов расшифровки на Земле. Всё было в норме. А колебания оставались. Он никому не сказал. Слишком фантастично. Слишком похоже на ошибку, за которую потом неловко. Он сам, втайне, называл их «биением». Как пульс.

И вот сегодня, после недели непрерывной обработки новых данных, он наложил эти «биения» на звуковую волну. Просто из любопытства. Перевёл частотные колебания пространства-времени в слышимый диапазон. И запустил воспроизведение.

Тишину лаборатории разорвал звук. Низкий, басовитый, бесконечно глубокий гул, похожий на удар по струне, натянутой между мирами. За ним – пауза. Потом ещё один, чуть выше тоном. Ещё. Они шли не хаотично, а с определённым интервалом. Артём замер, сердце колотилось где-то в горле. Это было не просто биение. Это была последовательность. Он прокрутил запись дальше, применив фильтры, отсекая шумы.

И тогда из колонок полилась… музыка.

Нет, это не была музыка в человеческом понимании. В ней не было мелодии, которую можно насвистеть. Это была архитектура из звука. Монументальная, холодная, непостижимо сложная. Басовые аккорды, рождаемые, казалось, самим нутром космоса, переплетались с высокими, звенящими обертонами, похожими на кристаллический перезвон. Звуки нарастали, затихали, образовывали паттерны, которые повторялись, но с вариациями, как тема в симфонии. Это было могуче и одиноко, как ледник, плывущий в чёрной воде океана. Это был голос бездны.

Артём Ковальский, доктор физико-математических наук, лауреат нескольких премий, человек, не верящий ни во что, что нельзя описать уравнением, вдруг почувствовал леденящий холод у основания позвоночника. Его мозг, отточенный годами на анализ и синтез, лихорадочно работал. Гравитационные волны определённой частоты и амплитуды… Их источник – сверхмассивный объект, скорее всего, чёрная дыра. Но чёрные дыры, по всем известным законам, кроме излучений Хокинга, ничего не испускают. Они – тихие палачи материи. А этот «пульс»… Он был стабилен. Регулярен. Как будто сам объект… вибрировал.

Он схватил блокнот – старомодный, в кожаном переплёте, где рядом с формулами иногда возникали наброски горных вершин за окном. Начал строчить, не отрывая пера. Частоты, периоды, амплитуды. Преобразовывал их, искал закономерности, сводил к простейшим математическим соотношениям. Его мир сузился до зелёных линий на экране, до цифр в блокноте, до этого неземного звука, который теперь тихо фоном лился из наушников.

Часы пролетели незаметно. Рассвет заглянул в окно, окрасив снежные вершины Эльбруса в розовый цвет. Артём не заметил. Перед ним на экране медленно вырастала структура, похожая на фрактал, но живущая не в пространстве, а во времени и частоте. Каждое «биение» чёрной дыры – а он уже не сомневался, что источником была именно она – было нотой. А последовательность нот образовывала фразу. Фразы складывались в… предложения? Команды?

Он откинулся, зажмурив уставшие глаза. Голова гудела от перенапряжения. Это было невозможно. Это перечёркивало всё. Но данные не лгали. «Странник» слышал песню чёрной дыры. И эта песня… она имела структуру. Информационную нагрузку.

– Нет, – прошептал он хрипло. – Не может быть. Это природное явление. Необъяснимое, новое, но природное. Резонанс аккреционного диска, квазипериодические колебания… что угодно, но не…

Но его внутренний голос, голос учёного, который всегда гнал его вперёд, твердил обратное. Слишком правильно. Слишком чисто. Слушай, Артём. Слушай.

Он снова надел наушники, убавил громкость и закрыл глаза. Звук обволакивал его, проникал внутрь. Он не слышал мелодии, он чувствовал её. Огромную, древнюю, бесстрастную. В ней была мощь приливных сил, разрывающих звёзды, и безмолвие сингулярности. И ещё… призыв? Нет, это уже паранойя. Но ощущение, что этот сигнал направлен, не покидало.

Стук в дверь заставил его вздрогнуть. Резко сорвал наушники.

– Артём Ильич? Вы тут? – в лабораторию осторожно заглянула молодая женщина в белом халате. Это была Лика Марченко, его аспирантка. Умные, внимательные глаза, всегда собранные в тугой узел волосы.

– Я… да. Засиделся, – Ковальский попытался придать голосу непринуждённость.

Лика вошла, оглядела заваленный бумагами стол, экраны с замершими спектрограммами.

– Опять «биение» из GRB 2741-А исследуете? – спросила она, подходя. – Нашли что-то новое?

Артём почувствовал странное сопротивление. Желание закрыть экран, спрятать блокнот. Не делиться. Пока.

– Просто проверяю гипотезы, – буркнул он. – Шум, скорее всего. Но красивый.

– Красивый? – Лика удивилась. – Вы про гравитационные волны?

Артём опрометью кивнул на наушники.

– Перевёл в звук. Получается… своеобразный гул.

– Можно послушать?

Промедление было бы странным. Он с неохотой протянул ей наушники, запустил короткий фрагмент – тот, что казался наименее «упорядоченным». Лика надела их, её лицо стало сосредоточенным. Она слушала почти минуту.

– Жутковато, – сказала она наконец, снимая наушники. – Как будто Земля стонет. Но… знаете, есть в этом что-то знакомое. Почти ритмичное.

– Тебе показалось, – быстро оборвал её Артём. – Просто набор частот. Я, наверное, зациклился. Пойду, воздухом подышу.

Он встал, чувствуя скованность во всём теле. Нужно было уйти. Осмыслить. Один.

– Лабораторию закройте, Лика. И… никому не говорите об этом. О звуке. Пока не разберусь.

В её глазах мелькнуло удивление, но она кивнула. Она привыкла к его странностям.

– Хорошо, Артём Ильич.

Холодный утренний воздух ударил в лицо, прочищая сознание. Артём шёл по пустынным улочкам, поднимаясь вверх, к окраине города, где его дом, скромный коттедж с видом на горы, стоял в сосновой роще. Мысли метались, как пойманные птицы. Структура. Информация. Чёрная дыра. Голос.

Он вспомнил старую, полузабытую статью одного португальского физика-теоретика, который в конце девяностых, на волне увлечения теорией струн, предположил возможность «записи» информации на горизонт событий чёрной дыры. Её колебания, её «вибрации» низшего порядка, могли, гипотетически, нести в себе некий отпечаток. Бред маргинала. Но теперь…

Дома он не лёг спать. Он сел за компьютер в своём кабинете, заваленном книгами и распечатками. Начал искать. Не только в научных базах данных. Мифы. Легенды. Древние космогонии. Во всём, что создало человечество, он искал отзвук этого низкого гула. И находил странные параллели. В тибетских монастырях ритуальные трубы из человеческих костей – канлинг – издавали звук, призванный «открывать врата между мирами». Описание этого звука, переведённое одним антропологом, было пугающе похоже на то, что он слышал: «…глубокий рокот, идущий из-под земли, звук пустоты, в которой рождаются формы». В древнешумерских текстах, в переводе спорном, но упорном, говорилось о «пении тёмных богов, что спят в бездне между звёзд». Даже в современных сообщениях о контактах с НЛО проскальзывали описания «гула, от которого вибрирует разум».

Это могло быть совпадением. Люди всегда проецировали свои страхи на небо. Но совпадений становилось слишком много.

Неделя пролетела в лихорадочной работе. Он почти не спал, питался тем, что мог разогреть в микроволновке. Он очищал сигнал, строил всё более сложные модели, пытался подогнать под него уравнения гравитации, квантовой механики, теории струн. Ничего не работало. Пока он не попробовал не решать уравнения, а… слушать их. Он взял основную последовательность «нот» и начал варьировать параметры в своей модели виртуальной чёрной дыры, пытаясь получить резонанс на этой частоте. Эксперимент был чисто теоретическим, игрой ума. Но когда он ввёл в симуляцию последовательность импульсов, точно соответствующую первой «фразе» симфонии, произошло нечто.

Модель чёрной дыры – вернее, её математический образ – дрогнула. Не коллапсировала, не испарилась. Её горизонт событий, эта граница небытия, запульсировал в ответ. И эти пульсации создали в окружающем пространстве-времени крошечную, локальную аномалию. Искривление. Изменение гравитационной постоянной на ничтожную, в симуляции, долю.

Артём замер, не веря глазам. Он повторил. С другой «фразой». Эффект был иным, но тоже предсказуемым. Симуляция показала кратковременное замедление виртуального времени в окрестностях объекта. Это было не управление в привычном смысле. Это было… настройка. Как будто эти звуковые паттерны были ключами к фундаментальным настройкам Вселенной. Кодом доступа к гравитации и времени.

Он отшатнулся от стола, как от чего-то раскалённого. Сердце бешено колотилось. Это было страшнее любой инопланетной передачи. Это был не просто сигнал. Это была инструкция. Технология. Оружие. Молитва. Он не знал, как это назвать. Но он понимал, что держит в руках – вернее, в своём компьютере – нечто, способное перевернуть мир. Или уничтожить его.

Кто оставил этот код? Сама чёрная дыра? Невозможно. Разве что… она была не просто объектом. Мозгом? Инструментом? Антенной?

И самый главный вопрос: если это послание, то кому? И зачем?

Вечером, когда сгустились сумерки и в окне загорелись первые огни города внизу, он решился. Он не мог держать это в себе дальше. Нужен был другой взгляд. Трезвый, скептический. Он вспомнил об одном человеке. Профессор Леонид Грошев. Старый академик, его учитель, работавший теперь в Москве, в закрытом НИИ. Человек с безупречной репутацией, умом, острым как бритва, и связями в самых высоких научных и военных кругах. Он не станет смеяться. Он поймёт масштаб. И опасность.

Артём набрал сложный номер через зашифрованный канал связи, который они использовали для обсуждения особо чувствительных данных. Долгие гудки. Наконец, хриплый, знакомый голос:

– Ковальский? Говори. Ты редко звонишь просто так.

– Леонид Петрович, – голос Артёма дрогнул. – Мне нужно с вами поговорить. Лично. Это… это важнее всего, с чем мы сталкивались.

– Что случилось? – в голосе Грошева сразу появилась тревога.

– Я не могу по телефону. Даже по этому. Это про «Странника». Про GRB 2741-А. Я… кажется, я нашёл не просто аномалию. Я нашёл… язык.

На той стороне повисла тишина.

– Ты в Карачаевске? – сухо спросил Грошев.

– Да.

– Жди. Я вылетаю завтра. Никому ни слова. И… Артём. Будь осторожен. С самим собой.

Связь прервалась.

Артём опустил трубку. Чувство облегчения от принятого решения сменилось новой волной тревоги. Грошев испугался. Он услышал это по голосу. Испугался не за него, а его. Будь осторожен с самим собой.

Он подошёл к окну. Ночь была ясной, безлунной. Звёзды сияли с ледяной беспощадностью. Там, в направлении созвездия Лебедя, в бездне, которую астрономы называли Рентгеновским источником Лебедь X-1, находилась его чёрная дыра. Невидимая, немая пожирательница света. И она пела. Она пела свою симфонию чёрных звёзд. И он, Артём Ковальский, астрофизик из горной обсерватории, теперь один-единственный человек во всей Вселенной, кто слышал её песню и начинал понимать её слова.

Он почувствовал на себе чей-то взгляд. Тяжёлый, неумолимый, пришедший сквозь световые годы. Это не было паранойей. Это было знанием. Он открыл дверь. И что-то с той стороны… уже повернуло к нему своё внимание.

Внизу, в спящем городе, внезапно погас квартал фонарей. На несколько секунд воцарилась абсолютная тьма. Потом свет вернулся. Артём вздрогнул. Совпадение. Конечно, совпадение.

Но в ту ночь ему приснился сон. Он стоял на краю чёрной, зеркально-гладкой поверхности, уходящей в бесконечность. Под ногами не было отражения. Только тьма. И из этой тьмы, медленно, как поднимающийся из глубин океана левиафан, начал возникать звук. Та самая симфония. Но теперь она была не холодной и одинокой. Она была многоголосой. В ней различились другие темы, другие голоса, сливающиеся в чудовищный, непостижимый хорал. И он понял, что слышит не одну чёрную дыру. Он слышал хор. Целую сеть, паутину, связывающую гигантские массы в галактиках, о которых он и не подозревал. И все они пели одну и ту же тему, но на разных ладах. И эта тема была поиском. Ожиданием. Ответа.

А потом, сквозь музыку, прорвалось нечто иное. Не звук, а ощущение. Древнее, холодное, лишённое всего, что можно назвать жизнью или разумом в человеческом понимании. Это было сознание, выросшее в абсолютно иных условиях, питающееся не светом, а тишиной между звёздами, мыслящее категориями гравитационных ям и временных петель. И оно… заметило крошечную вспышку понимания на маленькой планете у ничем не примечательной жёлтой звезды. Заметило и заинтересовалось.

Артём проснулся в холодном поту, с одним словом на губах, рождённым не его сознанием, а тем сном:

– Прослушивание.

Он понял. Они не передавали сообщение. Они слушали эхо. А его эксперимент с симуляцией, его попытка «ответить» виртуальным ключом, стал тем самым эхом. Крошечным щелчком в тишине. Достаточным, чтобы его услышали.

И сейчас, пока он сидел в своём кабинете, глядя на первые лучи солнца, цепляющиеся за вершины Эльбруса, где-то в бездне, медленнее, чем движется свет, но неумолимо, началось движение. Древние космические сущности, для которых чёрные дыры были и домом, и инструментом, и частью их самих, обратили свой интерес к крошечной песчинке по имени Земля. И к существу, осмелившемуся услышать их симфонию.

Для Артёма Ковальского всё только начиналось. Он больше не был просто учёным. Он стал дирижёром, стоящим перед оркестром чудовищной мощи, не зная ни партитуры, ни того, какую музыку он должен играть. И первые слушатели уже приближались из тьмы между звёзд.

Глава вторая: Резонанс

Солнце, поднявшееся над вершинами, не принесло тепла. Оно лишь высветило холодную, кристаллическую ясность мира, в котором всё казалось слишком резким, слишком реальным. Артём Ковальский, стоя у окна своего кабинета, чувствовал себя так, будто его собственное тело стало чужим – лёгкое дрожание в кончиках пальцев, напряжение в челюсти, неровный, слишком частый пульс. Сон – если это был сон – не отпускал. Слово «прослушивание» висело в сознании тяжёлым, отлитым из свинца понятием. Он выпил третью чашку холодного кофе, но это не прояснило мысли, лишь добавило кислоты в и без того скрученный в тугой узел желудок.

Грошев должен был прилететь к вечеру. Оставалось несколько часов. Часы на что? На то, чтобы сойти с ума от ожидания? Он попытался вернуться к расчётам, открыл симуляцию с пульсирующей моделью чёрной дыры, но цифры и графики плясали перед глазами, не складываясь в смысл. Его ум, всегда послушный инструмент, теперь бунтовал, возвращаясь к одному: он что-то сделал. Не просто услышал. Он вступил в диалог. Нажал кнопку в тёмной комнате и теперь ждал, чья рука ляжет на его плечо.

Он заставил себя встать, подошёл к сейфу, замаскированному под старую тумбу с геологическими образцами. Открыл сложную комбинацию, вынул твёрдый диск с сырыми данными со «Странника» и свою тетрадь с расшифровками. Бумага. Старомодная, не подключённая к сети. Ему вдруг показалось, что только так можно уберечь знание от чего-то, что может подслушивать в эфире, в проводах, в самом пространстве. Он перелистал страницы, испещрённые формулами и странными, интуитивными набросками – спирали, пересекающиеся сферы, волновые паттерны, больше похожие на нотные станы. Там, в этих каракулях, жила музыка бездны.

Его пальцы сами собой начали выстукивать ритм на столешнице. Тот самый ритм. Основную тему. Та-та-та-тааам… пауза… та-та-та… Он закрыл глаза, и звук снова наполнил его изнутри. И вместе с ним пришло нечто новое – не страх, а странная, почти мистическая уверенность. Он понимал этот ритм. Не интеллектом, а чем-то более глубинным, животным. Как понимаешь стук собственного сердца. В этом ритме была сила. Сила, способная гнуть пространство.

Идея ударила его, как разряд. Безумная, самоубийственная, но неудержимая. Что, если попробовать не в симуляции? Что, если создать физический резонанс? Не ответ в космос, нет – это было бы самоубийством. А просто… воспроизвести фрагмент. Здесь, в лаборатории. Микроскопический эффект. Просто чтобы увидеть. Чтобы убедиться, что он не спятил.

Он знал, что это нарушает все мыслимые правила безопасности. Он знал, что Грошев приказал ждать. Но ждать было невыносимо. Ему нужно было доказательство. Себе. Прямо сейчас.

Лаборатория была пуста. Лика ушла по своим делам. Артём запер дверь изнутри, отключил внутренние камеры наблюдения, сославшись на необходимость проведения «деликатного калибровочного эксперимента». Система безопасности лаборатории была серьёзной, но не рассчитанной на то, что главная угроза исходит от её руководителя.

В центре комнаты стоял невысокий цилиндрический стол из немагнитного композитного материала – стенд для калибровки сверхчувствительных датчиков. На нём можно было создавать контролируемые микроскопические гравитационные возмущения с помощью массива сверхпроводящих колец. Обычно они использовались для имитации прохождения гравитационных волн и проверки аппаратуры «Странника». Мощность установки была ничтожной, способной лишь на крошечные, в квадриллионные доли процента, искажения метрики. Идеальный полигон для безумца.

Артём подключил к управляющему компьютеру свой ноутбук с расчётами. Его план был прост и чудовищен: преобразовать звуковую последовательность – первую, самую простую «фразу» симфонии – в последовательность электромагнитных импульсов, которые заставят сверхпроводящие кольца вибрировать с нужной частотой и в нужной последовательности. Не просто шум, а точный, математически выверенный паттерн. Код.

Руки дрожали, когда он вводил последние параметры. На мониторе замигал значок готовности. Вся система была на замке, требовалось ввести физический ключ и голосовую команду. Ключ был у него на брелоке. Он вставил его, сделал глубокий вдох.

– Система, – сказал он чётко, – запусти последовательность «Эхо-один». Мощность – одна миллиардная от номинала. Только диагностический импульс.

Механизмы щёлкнули. В цилиндре зажглись слабые синие индикаторы. Послышался едва уловимый, высокий писк – звук включения криогенной системы. Всё было готово.

– Запуск, – прошептал Артём и нажал кнопку.

Ничего не произошло. Ни вспышек, ни гула. Только цифры на экране побежали, показывая расход энергии. Он почувствовал горький привкус разочарования. Идиот. Что он ожидал? Летающих стульев?

И в этот момент он увидел пыль.

Мелкая, почти невидимая пыль, всегда парящая в воздухе любой, даже самой чистой лаборатории, вдруг перестала двигаться хаотично. Она собралась в тонкие, идеально прямые линии, расходящиеся от центра цилиндра, как спицы колеса. Они зависли в воздухе, не падая, образуя сложный, симметричный узор. Артём замер, боясь дышать. Он медленно поднёс руку к одной из «спиц». Его пальцы, не коснувшись пыли, встретили сопротивление. Невидимую, упругую стенку. Как будто пространство внутри этих линий было… более плотным.

Он посмотрел на экран диагностики. Показания гравитометров, размещённых вокруг стенда, зашкаливали. Вернее, они показывали абсурдные, невозможные значения. Локальное гравитационное поле не усилилось и не ослабло – оно структурировалось. Приобрело геометрию. На мгновение, на доли секунды, в объёме меньше кубического сантиметра, пространство перестало быть изотропным. Оно стало иметь направление, векторность, словно его ткань была прошита невидимыми нитями силы.

Последовательность завершилась. Пискнул таймер. Синие индикаторы погасли. Линии пыли рассыпались, опадая на стол ровным, чуть заметным круговым слоем.

В лаборатории воцарилась тишина, более глубокая, чем когда-либо. Артём стоял, опершись о стол, его колени подкашивались. Он доказал. Он не просто увидел эффект в симуляции. Он создал его своими руками. Пусть на ничтожном, игрушечном масштабе. Но принцип работал. Код был ключом. Звук чёрной дыры был… программой. Программой для реальности.

Эйфория, хлынувшая было, тут же сменилась леденящим ужасом. Если он, с его жалкой лабораторной установкой, мог такое сделать, то что мог совершить тот, кто понимал эту симфонию целиком? Кто её, возможно, и написал? И что произойдёт, если эта «музыка» зазвучит на полную мощность, не в микроскопическом масштабе, а в масштабе планеты? Звезды?

Он почти физически ощутил тот тяжёлый, вневременной взгляд из глубин космоса. Они точно знали. Его крошечный эксперимент был не щелчком, а криком в тишине.

Его спас от дальнейших размышлений стук в дверь. Твёрдый, нетерпеливый.

– Ковальский! Открой! Это Грошев!

Артём вздрогнул, судорожно выдернул ключ, закрыл все программы на ноутбуке. Он едва успел сделать шаг к двери, как она открылась своим ходом – у Грошева, видимо, был свой ключ или он сумел убедить охрану.

Леонид Петрович Грошев ввалился в лабораторию, как торпедный катер в тихую гавань. Невысокий, плотный, седой, как лунный камень, с пронзительными серыми глазами, которые за годы не потускнели, а, кажется, стали ещё острее. Он был в длинном тёмном пальто, с капельками горной влаги на плечах. Его взгляд мгновенно, как луч радара, просканировал комнату, остановившись на Артёме, затем на цилиндре, на ноутбуке.

– Что ты натворил? – спросил он без предисловий. Голос был низким, спокойным, но в нём слышалась сталь.

– Я… ничего. Ждал вас, – попытался соврать Артём, но сам слышал фальшь в своём голосе.

– Не ври. Воздух здесь пахнет озоном и глупостью. И пыль, – Грошев ткнул пальцем в ровный круговой налёт на столе, – лежит слишком правильно для места, где полчаса назад копошился гений. Показывай.

Артём понял, что скрывать бесполезно. Он молча кивнул на ноутбук. Грошев снял пальто, бросил его на стул, подошёл. Артём запустил запись «симфонии» – короткий фрагмент. Академик слушал, не двигаясь, его лицо было каменным. Потом Артём открыл свои расчёты, симуляцию, наконец, данные диагностики с только что проведённого эксперимента.

Грошев изучал всё молча, очень долго. Его пальцы изредка пробегали по тачпаду, увеличивая тот или иной фрагмент графика. Комната наполнилась напряжением, которое, казалось, можно резать ножом.

– Повтори, – наконец сказал он.

– Что?

– Эксперимент. При мне. На той же мощности. Только диагностику. Больше ничего.

– Леонид Петрович, это опасно, мы не знаем…

– Мы не знаем ровным счётом ничего! – в голосе Грошева впервые прорвалась ярость, тут же взятая под контроль. – Поэтому и нужно знать. Действие и немедленная реакция. Повторяй. Я возьму ответственность на себя.

Артём, стиснув зубы, снова инициировал процедуру запуска. Он чувствовал на себе взгляд Грошева, тяжёлый, как гиря. Всё произошло точно так же: линии пыли, абсурдные показания гравитометров, тишина после отключения. Грошев не отрывал глаз от цилиндра. Когда всё закончилось, он медленно подошёл, провёл пальцем по странному кругу из пыли.